Ида Багирова. В его кабинете. Сама себе не верю. Он сидит у камина, широко расставив крепкие длинные ноги, медленно потягивая уже наполовину опустевший стакан виски. Его взгляд — черный огонь из-под нахмуренных бровей — прожигает меня как ледяной молоток. С каждым вздохом воздух вышибается, словно от жары в летнем салоне....
Сегодня. Сегодня ночью.
Когда в доме будет много людей, и ему будет совсем не до меня. Другого шанса может и не выпасть.
Он ведь не отпустит. Увезет, отдалит, может, даже совсем забудет. Но не отпустит, я слишком хорошо его знаю. Бадрид не из тех, кто позволит пользоваться кому-то тем, что привык считать своим.
А я? Я смогла бы так жить?
Нет!
Пусть по живому. Пусть отрывая вместе с сердцем. Но один раз и навсегда. Иначе будет просто нестерпимо! Каждый раз будет ножом по сердцу, когда он будет уходить. Уходить к ней…
— Мари?
Я вздрагиваю, как от удара, услышав за спиной голос Лоры.
Вошла, а я даже не услышала шагов. Может, даже стучалась. Или решила, что я уже не стою даже того, чтобы стучаться в мою дверь, прежде, чем войти?
Но это уже неважно.
— Да, Лора. Я согласна. Зови ночью своего «охранника».
— Хорошо, Мари. Когда?
— Если твое зелье подействует через двенадцать часов, то к полуночи.
77 Глава 77
* * *Я не собираю вещей. Больше они мне не понадобятся. Я оставляю здесь свое сердце. Свою любовь.
Я не хочу, чтобы что-то напоминало мне о прошлом. О той Мари, какой я была.
Я начну жизнь дальше. С чистого листа. Уже другой.
В доме прекрасная звукоизоляция, но все равно даже сюда доносятся звуки веселья. Музыка. Хохот гостей.
А мое сердце отстукивает удары. Удары между прошлой жизнью и будущей.
Может, Бадрид и эта невозможная любовь, когда — нибудь и для меня станет просто воспоминанием, — думаю, обхватывая руками плечи.
Кто знает?
Быть может, такова была судьба.
Больно. Сейчас слишком больно.
Но, быть может, я еще встречу другого человека. И даже создам с ним семью.
А Бадрид… Быть может, он тоже однажды… Седой и все равно не дряхлый, а мощный… Достанет из какого-нибудь тайного отделения в столе эти рисунки. И вспомнит. Вспомнит НАС. Этот ливень. Этот ураган. Который пронесся по нашим душам так мощно! Вспомнит и улыбнется.
Все будет не сразу, конечно.
Я еще буду плакать и помнить. А он наверняка, бушевать и искать…
Но все сотрется. Со временем все краски выцветают. Даже те, что в душе. А наш малыш… Он даст мне силы. Силы жить дальше и не сломаться.
Звуки стихают.
А сердце перестает биться.
Одиннадцать.
Я не успела!
Нееет!
Впиваюсь руками в плечи. До боли. До синяков.
