И поперхнувшись смехом, замираю на месте, когда автомобиль останавливается около маленького деревянного домика с резными ставнями и петухами над двумя маленькими окошками. Сколько там комнат? От силы одна. Но выбирать не приходится. Главное, найти кровать для Линары. А я и на полу рядом устроюсь. Как собака. Лишь бы вместе. Не отпущу жену от себя. Просто не смогу.
— Не бойтесь, — довольно усмехается Андрей Иванович. — Это так… декорации… Сам дом внутри двора. А эту избушку рука не поднимается снести. Наш отчий дом. Его еще дед строил. Мы особо там ничего не меняли. Стоит как музей крестьянского быта…
Такая же резная калитка открывается настежь, и на улицу выходит точно такой же мужик, как и наш водитель. Только в старом тулупе и ушанке. Дед Мазай, блин!
— Вы — близнецы? — изумленно спрашивает Линара.
— Не, — отмахивается тот. — Погодки. Выходите, гости дорогие. А я пока тачку к забору притру.
Выпрыгнув на утоптанный снег, достаю из машины Линару.
— Поставь на землю, — шипит она и легонько ударяет кулачком по груди.
— Слушаю и повинуюсь, моя госпожа, — фыркаю весело. И аккуратно поставив жену на снег, тотчас же хватаю за руку. Вдруг поскользнется. Мало ли…
Здоровяк-хозяин сразу же спешит навстречу.
— Ну, ты на отца похож, Сережа! Я аж обалдел сначала. Будто Леху живым увидел!
— Здравствуйте, — протягиваю руку, лишь на секунду отпуская из своей лапищи ладошку Линары. Чувствую крепкое рукопожатие. А после тяжелая ладонь ложится на плечо.
— Рад знакомству, — улыбается старик. — Проходите в дом, будьте гостями.
Заходим во двор, и мне сразу бросается в глаза двухэтажный особняк из белого кирпича. Высокое крыльцо, арка над входом. Знакомый до боли проект. Где-то я это уже видел. Дома, что ли…
Затаив дыхание, вхожу внутрь, стараясь на тщательно вычищенных ступеньках поддержать Линару. Сзади изумленно свистит Трофим.
— Заткнись, — бросаю через плечо. Осматриваюсь по сторонам, понимая, что не ошибся. Да и внутри дом просто кричит об авторе проекта.
Обычная шабашка, или по-дружески? — думаю я, вместе с Линарой проходя в кухню. А там уже накрыт стол. Шанежки, соленая капуста, грибочки. И жареное мясо поверх картошки.
Вокруг стола суетятся женщины. Достают еще какие-то разносолы из холодильника, расставляют тарелки и стопки.
— Здравствуйте, — протягивает мне руку худенькая светловолосая женщина с дулькой на голове. — Я — Светлана. Жена Петра Иваныча.
— Галя, — стоя у плиты, улыбается вторая. Пышнотелая блондинка с каре, слишком похожая на мою мать.
