Автор
В свете новогодней еды, дрожащие от напряжения глаза открывают странное явление — ощущение тепла и прикосновений. Просыпаешься и вдруг находитесь в необычной ситуации: обнаженный Дарьял — тот самый "бандос" — берет тебя за руку, словно утоляя бессонницу в этом особом новогоднем сиянии....
Бар встречает меня теплым светом и тихой музыкой. Ирина уже за столиком, машет мне рукой. Иду к ней, стягивая по дороге пальто.
— Ну, рассказывай, — требует она, как только я сажусь.
Мы болтаем обо всем и ни о чем: о ее планах после декрета, о Стасе, о моей новой головной боли в виде дела с елочными игрушками. Постепенно настроение улучшается, и я начинаю расслабляться. Но ненадолго.
— Лен, извини, — Ирина смотрит на экран телефона. — Домой надо. С дочкой что-то случилось.
— Иди уже, — закатываю снисходительно глаза.
Она уходит, а я остаюсь одна с бокалом светлого пива. Уставившись в окно, наблюдаю за украшенной улицей и спешащими куда-то людьми. Улыбка сама по себе появляется на лице. Все же что-то волшебное есть в этом времени года.
Мирная атмосфера нарушается, когда ко мне подходит пьяный мужчина. Его манеры так же грубы, как и запах перегара.
— Эй, красавица, давай познакомимся, — тянет он довольно, а меня аж передергивает.
— Давай ты просто уйдешь, — холодно отвечаю.
Ему это явно не нравится. Мужчина тянет руку к моему плечу. Что за идиотская привычка? Инстинкты работают быстрее мыслей. Через секунду он уже лежит мордой в стол с заломанной рукой.
— Ты чего?! — визжит он истерично и дергается, но я держу крепко.
— Ты был предупрежден, — сухо заявляю, осматривая зал. Желающих вступиться за него не видно.
— Больше не буду! — умоляет он.
Отпустив его, я брезгливо вытираю руки салфеткой, оставляю деньги на столе и выхожу на улицу. Легкий снег приятно щиплет кожу, а воздух кажется свежим, почти волшебным.
Шаги становятся ближе. Выхватываю пистолет, направляю ствол на появившегося из тени и снимаю предохранитель.
— Эй, Леночка, давай без нервов! — ухмыляется Дарьял и поднимает руки вверх. — Я просто хотел угостить тебя чем-нибудь вкусным.
Глава 9 Дарьял*
Смотрю на Елену Прекрасную, которая направляет на меня ствол, и понимаю — я попал.
— Дарьял, — говорит она, — у тебя совесть есть?
— Конечно. У нас с ней по очереди выходные, — отвечаю с наглой ухмылкой, разглядывая ее в упор.
