Офисный тиран — читать онлайн бесплатно полностью

От барной стойки отплывает худощавый брюнет в белоснежной рубашке с бабочкой вместо галстука.

— Добрый вечер, босс.

— Привет, Марк. Мы в тир.

Марк с интересом посматривает на меня. Видимо, с дамами обычно идут не в тир, а в какую-нибудь комнату с широкой кроватью."

"— Заказ, как обычно? — спустя мгновение уточняет он.

— Да. Мне водки, даме шампанского.

— Нет, — упрямлюсь я. — Мне тоже водки.

Воровский и Марк несколько мгновений испытующе смотрят на меня, а потом Воровский согласно кивает.

— Что ж, желание дамы будет исполнено, — лукаво улыбается Марк.

Воровский берет меня за руку, и ведет за собой в самый конец зала. Там есть небольшая дверь.

Я иду следом за ним и ощущаю, как согревает тепло его руки. Мне даже кажется, согревает не тело, а душу. Я не знаю, отчего так. Не понимаю, почему я не боюсь Воровского. Знаю же, что он тоже далеко не ангел. Но Воровский не садист. Скорее, продажный трейдер, который привык получать свое. И здесь что-то другое. Между нами другое.

Особое. Я еще не совсем улавливаю, что это такое, но инстинктивно греюсь в его мужском обаянии. Я ему доверяю. Как маленькая девочка, которая потерялась в темноте, и которую внезапно находит большой и сильный защитник. Как любой напуганной девочке, мне хочется, чтобы меня обогрели и приютили.

Воровский распахивает дверь, и мы оказываемся в темном коридоре. Стены выложены темным искусственным камнем, и в полумраке мелькает наше отражение. Впереди горит свет.

— Туалет здесь, — Воровский останавливается у совсем незаметной с первого взгляда двери.

— Можешь отдать мне шубу, а потом приходи в тир.

— Хорошо.

Я смущенно прочищаю горло и снимаю шубу. Отдаю ему и скрываюсь за дверью. Проклятое шампанское!

Когда я возвращаюсь, девушка в форменной одежде официанта накрывает небольшой столик. Она принесла закуски, графин с ледяной водкой и небольшую бутылку «спрайта». Воровский о чем-то вполголоса разговаривает с Марком. Поворачиваюсь и с восторгом распахиваю глаза.

Справа оборудован самый настоящий тир. Даже автомат и пистолет – настоящие. С интересом подхожу к стойке. Беру в руки маленький черный пистолет. Никогда не держала в руках ничего подобного. Его черная сталь приятно охлаждает руку.

Внезапно ощущаю спиной тепло. Я знаю, что это Воровский, и мне приятно, что он так близко.

— Ты когда-нибудь стреляла?

Он не просто спрашивает. Выдыхает вопрос мне в шею, и от этого по коже летит волна волшебных мурашек.