Матвей, облаченный в черные рубашку и с покосившимся деревянным крестом на могиле отца, делится планами похоронить родителей еще лучше. Воздух накален дождем, а я стараюсь убрать склон холма, где лежат высушенные цветы - заслужившие столь долгое пребывание на этом месте. Это место словно таяло в собственной атмосфере безмолвия и боли, заставляя читателя погрузиться в глубину человеческих слез и надежд....
Начинает петь в ухо, но она даже взгляда не поднимает, видать привыкла к такому вниманию.
А я чувствую, как меня вот – вот рванет.
Началось…
- Привет, - говорю, приблизившись, и Малая мгновенно вскидывает взгляд.
Как удар под дых. Замираю, давая себе секунду, чтобы очухаться, а затем поворачиваюсь к убогому.
- Съ@бался отсюда.
Послушный, один миг, и от него остается только запах духов.
- Где Матвей? – глядя с подозрением, спрашивает Элька.
- Я за него.
Выдергиваю из ее рук ручку чемодана и разворачиваюсь в сторону стоянки.
- Постой, Денис!
Иду, не сбавляя шага, и слышу, как она торопливо бежит за мной.
- Мотя сказал, что сам меня встретит.
- Он должен был предупредить тебя."
"Как по волшебству, телефон в ее руке начинает звонить. Она принимает вызов и, хмурясь, слушает, что ей говорят на том конце провода. Отключается и догоняет меня.
- Он сказал, ты как раз мимо проезжал.
- Ага. Только не ори на него, он сейчас реально занят.
- А чего мне орать?.
Язва.
Остановившись у своей тачки, щелкаю сигналкой и жду, когда багажник откроется автоматически.
Не ожидала?
Скосив взгляд, наблюдаю за ее реакцией, и она не заставляет себя ждать. Глаза вспыхивают восторгом, а рот непроизвольно открывается.
Лучше бы она на мое появление так среагировала.
Снимает с плеча рюкзак и, заметив, что я на нее смотрю, захлопывает рот.
А где «Вау, Денчик! Дай прокатиться!»?..
Выросла, что ли? Или ее там каждый день на BMW X6 катали?
Подавив взрыв ярости, киваю на тачку.
- Садись, чего встала?
Поджимает губы и, взмахнув гривой, лезет на переднее сидение. Я делаю два полных вдоха и сажусь за руль.
Молчит. Вижу, как шныряет глазами по приборной доске, осматривает кожаную обивку, но вопросов не задает. Гордая стала.
- Нравится? – спрашиваю тихо.
Еще раз демонстративно обводит взглядом салон и пожимает плечами.
- Нормально.
Нормально, бл@ть?!
- 3 или 4,4?
- Обижаешь, - хмыкаю я, - четыре с половиной.
- 530 кобыл?..
Прячу довольную улыбку. Узнаю свою Пигалицу.
- Да. Восьмиступая коробка.
- Круто, че… Поздравляю.
На этом она замолкает и утыкается в свой телефон. А я не могу игнорировать укол разочарования. Мне ее не хватает, хочу, чтобы болтала как раньше без остановки, сыпала своими говношутками.
- Хочешь прокатиться? – произношу как бы между прочим.
Ну – ка, попробуй отказаться.
