Автор
В безжизненных улочках мертвого города, где бессмертие стало лишь фантазией, ты лежишь рядом с сухими кустарниками. Пахнет гнилью от пакета, летящего мимо тебя, и стеклом. Возле тебя стоит манекен с надгріянным словом из трёх букв. Взбодренный этим знаком, ты встключаешься в загадочную историю, взбудораженную дыханием времени и неведомых сил....
Я материализовал артефакт правдивости и вопросительно посмотрел на командира отряда.
— Не доверяешь? — спросил Степан. — Зря. Спрашивай.
Процедура длилась недолго. Посиневший камень подтвердил, что начальник группы не врёт. Также он пообещал, что в случае каких-либо проблем он и его люди постараются помочь.
Вскоре раздался шум мотоцикла. По улице несся спортбайк, оглашая округу рёвом мощного двигателя. Мобы остались только в зданиях, так что можно было их не опасаться.
Смог разглядеть человека. Это оказался мой знакомый старлей, с которым я общался в кафе.
— Прыгай, — военный указал на заднее сиденье.
Поколебавшись, сел на указанное место. Заднее колесо, оставляя россыпь искр, вхолостую прошуршало по асфальту, и мы рванули. Лихач профессионально лавировал между оставленными машинами. Он, с легкостью ориентируясь в пространстве, срезал путь через дворы. Один раз на нас попытался выпрыгнуть из окна богомол-переросток, но его туша застряла в проеме. Не прошло и трех минут, как я уже стоял перед армейским постом.
— Ты же не видишь границу? — спросил старлей.
— Нет.
— Тогда лучше к этой ласточке не приближайся, — он похлопал БТР. — Как раз через линию проходит.
— Понял. Для чего я здесь?
— Без понятия. Приказали доставить, а дальше не моя забота. Принимай бойца. Всё, бывай! — старлей, не сказав больше ни слова, умчался.
Ко мне подошел сухощавый мужик в камуфлированной форме.
— Рома, — представился армеец. — Тебя разыскивают.
— Знаю, — я переложил артфикс в левую руку и пожал крепкую ладонь.
— Это правда? — он материализовал батончик.
— Ты про убийство детей спрашиваешь?
— Да.
— Нет.
Рома скривил губы. Не поверил? Ну и хрен бы с ним. Как сказал старлей: «Не моя забота».
За пределами купола раздался глухой хлопок. Появилось два человека. Первый чем-то напоминал Столыпина. Идеальная осанка, будто в позвоночник вставили спицу. Выглаженная одежда. Начищенные берцы. На плечах — генеральские погоны. Второй выделялся как интеллигентностью, так и нескладностью. Армейский китель на нем смотрелся по меньшей мере несуразно.
Они уверенно подошли ко мне. Наступила напряженная тишина.
— Так и будем молчать? — спросил я, переводя взгляд с одного на другого. Двадцать шестой уровень. Что-то как-то маловато. Ещё и придуманный ник для моего образа-старичка утащил. Забавно. Был бы суеверным, подумал бы, что это знак: хороший или плохой — не знаю.
— Ты Фрол, — констатировал генерал.
— Ты Аркадий, — парировал я.
