Автор
В глубоких темноте одного из самых роскошных отелей города, мирон ждет женщины, которую он поцеловал впервые и обещал вернуться домой. Но вместо этого он исчез, забрав с собой надежду. Теперь она наслаждается темной тканью стыда и страсти, окутавшей ее после ночи безумия, когда мирон уступил ей пространство между его мягкими линиями....
— Я не хотел этого ребенка, — произносит он тихо. — И становиться образцовым отцом не собираюсь. Я вообще сомневаюсь…
— Только не говори, что ты из разряда тех мудаков, кто только делает потомство! — перебиваю его. Ненавижу таких безответственных мужиков. Сама росла без отца и натерпелась от отчима. — Заделал ребенка — воспитывай. И на свою Виталину не полагайся. — Не хотелось говорить это, но я должна. Пусть тоже отвечает за свои поступки…
Из-за перекрестка выруливает машина. Приглядевшись к номерам, с облегчением выдыхаю — мое такси.
— …Мне пора.
Но Суворов крепко перехватывает меня за запястье.
— Задержись. Пожалуйста. Я сам отвезу тебя, куда скажешь, а заодно поговорим.
— Нет, — мотаю головой.
И тогда Суворов убирает руку. Выпустив ноздрями пар, уверенным шагом направляется к такси. Стучит по стеклу, а когда водитель его опускает, дает деньги. После чего такси уезжает и скрывается в потоке машин.
Да что этот Мирон творит?!
— Суворов, я с тобой никуда не поеду! — кричу, когда он возвращается ко мне.
— Обещаю, я буду себя контролировать. Мне правда нужно с тобой поговорить, — поднимает ладони в мирном жесте. — Да и тебе ли сейчас бояться? Оковы сбросила, целую орду защитников собрала. Твои друзья глотку за тебя перегрызут. Я прав?
— Да. Ты прав, — стискиваю зубы. — Ладно."
"Я сажусь роскошный салон с удобными кожаными сиденьями. Помню, как у меня замирало сердце, когда мы с Мироном катались по ночному городу.
Манера езды у Суворова быстрая, уверенная. И в то же время каждый маневр на дороге он совершает плавно, и от того кажется, что автомобиль не едет, а плывет без рывков и резких торможений.
— К дому Эльвиры Леопольдовны, — подсказываю маршрут.
— Спасибо, что не сказала «вези меня, мразь, меня люди ждут», — смеется Суворов.
Закатываю глаза.
— Что за бородатые приколы?
— Учусь быть оптимистом, но, похоже, без тебя получается скверно.
— Не то слово, — криво улыбаюсь. — О чем ты хотел поговорить?
— Есть основания думать, что ребенок Виталины не от меня…
Почему его слова воспринимаются как раскат грома? Как надвигающийся шторм с грозой и ослепляющими молниями? Всего одна фраза, а у меня в глазах зарябило, как будто небо засветилось сеткой молний.
