Автор
В разреженном молчании между стенами квартиры звучит отчаянное сопротивление женщины, пытающейся остановить бешеный вихрь мужского горя и ненависти. Вместе они обречены на вечные схватки за дом и детей — все, что может сохранить хоть крохотный шанс на мир и справедливость....
Она теперь живет под одной крышей с моим сыном, и ее слова о том, что она знает, какие мальчики чувствительные в его возрасте, явный намек: она настроит его против меня.
Она хитрая дрянь, и я чувствую, что она та мерзкая бабища, которая может стать сложному подростку старшей подругой, потому что она “современная, безбашенная и клевая”.
А мамы редко бывают клевыми.
— И сколько ждать? — Фаина сидит на корточках перед духовкой и внимательно вглядывается за стеклом дверцы. — Блин, это мои первые кексы, и такие очаровашки получились.
— Прости, я отлучусь, — тихо говорю я. — В уборную.
Торопливо выхожу из кухни. Прикрываю за собой дверь и кидаюсь в туалет, в котором запираюсь.
Приваливаюсь к холодной кафельной стене и медленно оседаю на пушистый коврик, спрятав лицо в ладонях.
На меня волной нахлынула паника и ужас перед жестокостью Марка, который показал мне, на что способен.
Да, он сейчас меня воспитывает.
Если захочет, то я сяду за один стол с его любовницей и назову ее подругой. Если он захочет, то он заставит смотреть, как развлекается в кровати с Фаиной.
И я совершенно не знаю, как быть с ним.
Все мои женские уловки, хитрости, манипуляции оказались большой наивной глупостью, и он, по сути, их лишь терпел и подыгрывал, пока мои игры в роковую красавицу были милыми.
А потом я охамела.
Всхлипываю и лезу в карман домашних штанов.
Достаю телефон и дрожащими пальцами снимаю блокировку. Захожу в телефонную книгу, и мой палец замирает над “Маркуша”.
Вспоминаю, как этот самый “Маркуша” ломает пальцы, и нажимаю три точки в углу экрана.
Переименовать. Срочно переименовать.
Фантазия рисует жуткую сцену: Марк наблюдает за тем, как темные фигуры в лесу закапывают живого человека и принимает мой звонок. Он продолжает наблюдать за работой своих парней и слышит в трубке:
— Маркуша… Я не могу выбрать, какие туфли купить…
Господи. Всхлипываю и переименовываю Маркушу на Марка, а после нажимаю кнопку вызова.
— Оленька, — в дверь стучит Фаина. — Ты в порядке? Я тебя не обидела?
— Все в порядке, — кусаю ногти, напряженно вслушиваясь в гудки.
— Поняла.
Пятый гудок, шестой, и я хочу уже сбросить звонок, но Марк все же отвечает:
— Да, Оля?
— Хватит.
— Не понял.
Прижимаю ладонь к глазам, из которых текут слезы. Память под вздох ожидания на другом конце оживает теплым и светлыми видением, в котором Марк в воскресное утро готовит завтрак и корчит смешные рожицы двухлетнему Диме.
