Автор
Оля встретила меня после двух лет после развода. Встреча в зимнем сумраке, снег и холод придают атмосферу тяжести и меланхolie. Сердце до сих пор болит от дырки, оставшейся после последнего разговора. Пахнет паленым, вкус пепла на языке вспоминается каждый день.
Я ни в коем случае не могу сказать, что Оскар был со мной когда-то груб или не ласков. Даже наоборот, в моменты близости он всегда отличался от того Оскара, который просыпался со мной в постели по утрам.
Поэтому в голове у меня полная неразбериха из того, каким я его помню, и того, каким вижу его сейчас. Закрытым, отстраненным, холодным. Он чужой мужчина. Но под сердцем у меня его ребенок. Возможно, сын. Я так чувствую.
Но все же я уверена, что из Брандта выйдет неплохой отец.
– Ты так и не зашла? – пугает.
Я неловко дергаюсь, и это не остается незамеченным.
Его спина сплошь в забитых мышцах, а движения резкие. Как выброс змеи в момент атаки.
– Мне сложно, – решаю сознаться.
– Отчего же? – смехотворные нотки в его голосе как тысячи пулек, врезающихся в мое горло. Спирает дыхание и становится страшно. И рядом с ним стоять, и в глаза смотреть.
Не проходит ощущение какой-то игры.
Эту мысль даже допустить боюсь. Я поступила нечестно по отношению к Оскару, подло. И, возможно, меня ждет свое наказание, но Макс… Я не хочу, чтобы Брандт причинил ему вред.
– Так о чем твой разговор?
Я слежу за пальцами Оскара, которые цепляют маленькие пуговицы на рубашке и вдевают те в петли. Он куда-то собирается? Вряд ли Бранд захотел просто поменять рубашку, а сам остается дома.
Надо мной воздух сгущается и искрит. Даже перед глазами мерцает все, а в фокусе только образ Оскара: нахмуренный, с вечерней щетиной и мокрыми волосами.
Брандт красивый, очень. Но его мужская красота как никогда кажется мне хладнокровной маской.
– Я беременна, Оскар, – сипло произношу.
Руки становятся безвольными плетями, а ноги еле удерживают меня вертикально. Я как в болоте тону. И пахнет сейчас также: тиной и низиной. Мокро, противно, безвыходно.
Брандт хрипло смеется.
Не совсем та реакция, которую ждешь от мужчины. И это настораживает.
Выглядит подавленным, уязвленным. Будто в спину ему нож кто-то воткнул и прокрутил несколько раз. И очень похоже, что это именно я сделала.
Взгляд красноречивее его слов. И я медленно отступаю.
– Беременна, говоришь. И кто отец?
Пытаюсь перевести дыхание, ведь мне сейчас придется объяснять нюансы своего положения.
– Ты. У меня срок семь недель, Оскар.
– Да ты что? – издевательски спрашивает. В голосе такая болючая сталь, что мне на миг становится его жалко.
