Чёрные, как смоль, волосы, разбросаны по плечам. Мощная бронзовая шея напряжена, пальцы рук, наоборот, расслаблено покоятся на подлокотниках из тёмного дерева. Между нами несколько метров и столик, но даже с расстояния меня накрывает чужой подчиняющей силой.
Незримая мощь, ощущаемая на уровне инстинктов, требует склонить голову и сесть у его ног покорной собачкой, ожидая приказ. Да ладно? Сидела, и что?
Рэйвен никогда меня не любил — напоминаю себе.
Пять лет назад осознание этого выбило почву из-под ног.
В руках этого зверя самое дорогое, что у меня есть. Мне не нужно больше расположение Рэйвена, но мне нужна дочь.
И, судя по тому, что я сейчас здесь, а не кормлю рыб у берегов Архольма, дракон явно что-то задумал. И всё это представление — часть какого-то его хитровыдуманного плана. Какие бы ни были его истинные мотивы, они явно не добрые, и всё, что я могу сделать — не дать ему желаемого, не поддаваться на провокации. Мыслить не эмоциями, а холодной головой.
Задумчиво прокручиваю между указательным и большим пальцем пуговицу на рубашке, расстегнуть не спешу:
— После того, как я вымоюсь, я смогу увидеть дочь? — пытаюсь прощупать почву.
Тонкие губы генерала кривятся в недоброй усмешке:
— Считаешь, ты в том положении, чтобы торговаться?
— Надеюсь, что генерал Сторм отвечает за свои слова? Ты сам поставил это условие, Рэйв, я лишь уточняю заранее, так в чём проблема?
— А ты, я смотрю, изменилась, Мелли, — протягивает, опасно сузив глаза, рассматривая меня слишком внимательно. Непривычно. — Отрастила зубки, пока была у монахинь?
— Ты не ответил, Рэйв. Я увижу Вики? — подумав, добавляю. — Сегодня?
— Ты ведь не делаешь, что сказал, — произносит, буравя меня тяжёлым взглядом. — Зачем-то медлишь. Напрасно злишь меня.
Как же с ним сложно! С трудом удерживаюсь от того, чтобы не закатить глаза. Ладно, покончим с этим!
— Хорошо, — спускаю с кровати ступни, чувствую пальчиками ног мягкий бордовый ковёр. Снова касаюсь пуговицы на груди.
Вытягиваю шею, рассматривая ширму. Не слишком-то широкую, к слову сказать, и не слишком способную что бы то ни было скрыть. Да и даже если умудрюсь спрятаться за ней, это ведь всё равно не нормально — оказаться голой в шатре с посторонним мужчиной?
Пусть и бывшим. Ему бы уйти, по-хорошему, вот только не похоже, чтобы генерал Сторм куда-то собирался.
Хмурюсь. С опаской смотрю на Рэйвена из-под ресниц:
— Ты, эмм… не хочешь выйти?
Ответ обескураживает своей наглостью, а ещё бесит.
