Пфф! Учить меня вздумал? Тому, как вести себя с дочерью?! Пока я теряю дар речи от чужой наглости, генерал продолжает:
— Значит, так. Будешь жить в замке Сторм. Общаться с Вики столько влезет. В обмен на услугу.
— Какую? — спрашиваю тихо, затаив дыхание, хотя неприятная догадка уже теплится в подсознательном.
— Роди мне сына. После будешь свободна.
— В каком смысле — свободна?
— Куплю тебе дом в столице или любом другом месте, каком пожелаешь, назначу содержание. Сможешь жить, как душе угодно.
— Дети останутся со мной, разумеется. Для всех мой сын будет рождён в законном браке. Его матерью будет считаться Джиральдина. Она о нём позаботится, не переживай. Не глупи и соглашайся. Это ведь лучше, чем монастырь, так?
Всё ещё хуже, чем я думала.
Провожу ладонью по волосам, пытаясь уложить в голове то, что услышала, а Рэйвен продолжает:
— Я позабочусь о новых документах для тебя и позволю видеться с дочерью. Ты ни в чём не будешь нуждаться. Это хорошее предложение, Мелинда. Лучшее, на что может рассчитывать беглая монахиня.
— А если не соглашусь?
Дракон стоит, выпрямив спину и сцепив руки за спиной. Жадно и с интересом наблюдает за дочерью.
На его лице блуждает безмятежная улыбка. Тем сильнее контраст того, что вижу с тем, что слышу:
— Я разозлюсь. Тебе не понравится.
— Да почему я? Разве твоя жена…
— Ты умудрилась родить ребёнка от дракона и не умереть. Родила дочь, значит, родишь и сына. К тому же ты моя истинная. Согласно легендам, сыновья от истинной рождаются драконами. Если бы это выяснилось раньше, я бы не стал отправлять тебя в монастырь. Но что сделано, то сделано. Я не нарушу слово, данное Джиральдине. Она моя жена и ничто этого не изменит. Но есть вещи поважнее любовных клятв. Например, обязательства перед родом. Мне нужен законный наследник, сильный сын-дракон, который сохранит и преумножит величие, богатство и земли рода Сторм. Кем будет его мать не имеет значения.
Осекаюсь, внезапно осознав, что говорю о несуществующем сыне так, словно он уже есть.
Дракон отрывается от наблюдения за дочкой. Окидывает меня усталым взглядом, на дне которого мне видится затаённая боль:
— Если родишь мне сильного сына-дракона, я сделаю его наследником. Это всё, что тебе положено знать. Остальное не твоего ума дело. Так что не суй свой нос, куда не следует.
— Мама! Папа! — Вики подбегает к нам, держа в руках два фиолетовых цветочка с круглыми бутонами.