Автор
В циферблате показывают три часа до утра. Вячеслав уже готов к своему дневному эликсиру - стукам и скрежетом своей машины. Я просыпаюсь сам, злобно глядя на безжизненную фигуру. Кнопку отключения нажимаю со страшной решимостью. Провозившись в одиночестве, понимаю: воскресенье проходит слишком быстро. Громыхаю шумными шагами по лестнице к проснувшемуся ребенку Машке и требую: вставай!...
— Как это, с чужой? Она тебя считает мужем. Саша Иванов. Книгами занимается.
— О да, это критерий. Ивановых в России всего один. Это я, конечно. Быстро собирай вещи и вали оттуда.
— Куда?
— Квартал четырнадцать, литера «Ч». Как в слове «чукча».
Я поднялся в спальню, взял деньги, паспорт и помчался в аэропорт. Какой бы вид нужды сейчас ни мучил Иванова, ему придется потерпеть. Мне же нужно успеть, пока самолет не унес самое мое дорогое.
Катя уже прошла регистрацию. Пришлось купить билет все равно куда, в Сыктывкар.
Предложил поговорить несерьезно. Если она пойдет со мной выпить кофе, я обещаю паясничать, кривляться и рассказывать анекдоты — а о главном не говорить ни за что. На такой кофе она согласилась.
Я объяснял все не ей — себе.
— Вообще-то нет, — сказала Катя. — Значит, ты случайно приехал ко мне, заплатил деньги, чтобы рассорить меня с мужем и выселить из моего же дома.
— С гражданским мужем.
— Это не твое дело.
— Прости. Рассорил с мужем, каюсь.
— Не перебивай!
— Слушаюсь! Кстати, хочешь, помирю? Раппопорт из запоя выйдет, мы вместе…
— Помолчи.
— Молчу.
— Так вот. Дело не в той жизни, а в тебе. Ты даже не понимаешь, что наделал. Я, как дура, придумала себе счастье. Я слушала тебя и думала… Не важно, что думала.
