Автор
Я стою в загаженном алкоголем зале, миниатюрная сумочка прижатая к груди. Свет от сломанного лампопласта играет на монетах и долларовых купонах, намекающих на будущую роскошь и влияние. Время до выборов еще есть, но уже чувствуется тянущая ко смерти тревога - как если бы ты знаешь, что эта дорогая жизнь может оказаться всего лишь кратковечным промежутком между обреченностью и чудом....
Нельзя сбрасывать со счетов, что мои возможности ограничены, а вот Зотова велики. У него власть, деньги, хакеры, умеющие подчищать лишнее, и все пиарщики, которые легко продаются и покупаются.
Но причина того, что я сижу и глотаю то, что подсунул мне «любимый» супруг в другом. Во-первых, это операция на позвоночнике для Ксюши, без которой девочка не сможет ходить. А еще, как ни странно, пока не рожденный ребенок Романа. Как бы я не ненавидела Зотова и Измайлову, вредить их будущему сыну... не готова.
Знать, что из-за меня его имя начнут трепать раньше, чем он появится на свет.
Нет, ни за что. А если мой поступок еще спровоцирует обострение болезни Киры и выкидыш.
Тьфу-тьфу-тьфу. Ни за что!
Лучше я поищу другой способ избавиться от замужества и будущего «материнства».
— Его только тут не хватало, — злобный шелест со стороны Романа заставляет
отвлечься от собственных размышлений и сосредоточиться на новоприбывших.
— Руслан Германович, просим-просим, только вас и ждем.
Как несколько минут назад нас, также благосклонно хозяева вечера встречают и Арбатова с его пассией.
"Мне не нужно смотреть в сторону Романа, чтобы почувствовать его звенящее гневом напряжение. Новоприбывший — давний его конкурент в сфере бизнеса, сумевший, как говорит сам Зотов, наглостью и обманом сорвать у него несколько важных сделок, увести из-под носа огромный лакомый кусок земли промышленного назначения, а теперь еще и податься в депутаты.
О, Руслан Арбатов — это огромная кость в горле Романа Зотова. Которая, зараза такая, мешает, вредит, бесит, но и избавиться от нее невозможно. Руки не дотягиваются. Высоко сидит Руслан Германович.
— Опять новую куклу с собой приволок, кобель недоделанный.
Новая реплика мужа достигает ушей и заставляет усмехнуться.
«Ну да, ты-то у нас постоянный, — отвечаю ему мысленно. — Всего-то одна жена и одна любовница за общим столом. Скромняжка-потаскун».
Но в сторону опоздавших смотрю.
На Арбатова мельком. К его брутальной, но привлекательной для меня внешности тяжело привыкнуть. Бритоголовый детина ростом, наверное, под метр девяносто.
Шикарный, одним словом.
А вот девушку изучаю пристальней. Ничего такая. Стройная, длинноногая нимфа лет двадцати с хвостиком. Кошачья грация, обтягивающее коралловое платье, натруженный рот и феерические опахала вместо ресниц. Зато фигура — бомба.
Мечта многих.
