На плоском, обтянутом серой футболкой животе, стоит ноутбук, подсвечивая его лицо белым. Ноги в темно-синих джинсах скрещены в лодыжках.
Вообще-то, мы с ним много чем занимались в этой постели. В основном целовались. Он учил меня целоваться тысячей и одним способом, когда у него бывало такое настроение. Это было в другой жизни. И кровать у меня очень скрипучая, так что мы мало что могли себе здесь позволить, зная, что прямо за стенкой находится дед.
Подняв глаза, Кир смотрит на меня поверх крышки ноутбука, и от расслабленной опасности, которую он с собой несет, меня снова охватывает внутренний мандраж.
На мне домашние штаны в клеточку и свободная футболка, но с недавних пор ходить без лифчика мне противопоказано, и Кирилл, кажется, того же мнения, потому его глаза смотрят совсем не в мое лицо.
Но даже несмотря на это, вид у него немного напряженный. Я вижу это в его глазах, и спрашиваю:
— Тебе у нас не комфортно?
Глубоко вздохнув, забрасывает за голову руки.
— Я что, принцесса на горошине? — спрашивает, не спуская с меня глаз.
Меня посещает желание напомнить ему о том, что он как минимум “принц”, но почему-то я уверена, что он не придет в восторг.
Поглядывая на него, иду к комоду.
Дубцов поворачивает вслед за мной голову и делает он это демонстративно.
— Мы могли бы пожить здесь… — предлагаю, стягивая с волос резинку. — Какое-то время. Ну, или сколько угодно, — пожимаю плечом.
— Я не могу, — отвечает он.
— Потому что из квартиры Стаса мне будет удобнее работать.
— Ты меня с собой не возьмешь?
Снова вздохнув, он прикрывает глаза, и выглядит это очень страдальчески.
— Нет. Пока поживешь здесь, — говорит наконец-то. — До апреля, примерно. Я сейчас на мели, все деньги пущены в дело.
— Ничего не надо возвращать.
— Только не надо вот так командовать, — расчесываю волосы, глядя на него через зеркало. — Почему я не могу вернуть тебе деньги? Какую-то часть.
— Потому что у меня есть план, и все идет по плану.
— И что у нас по плану?
— Минет, — спокойно говорит Дубцов..
Выронив расческу, оборачиваюсь.
В его глазах снова пляшут черти.
Неосознанно скольжу глазами по большому спортивному телу, растянувшемуся на кровати. Перемещаю глаза на его ширинку и выступающий под ней бугор.
— Если не знаешь, что это такое, загугли, — издевается Кир.
— Кажется, знаю, — отвечаю в тон. — Это значит, что я должна тебе… кхм… отсосать, — выталкиваю из себя это слово, руша к чертям все внутренние запреты.
— Ты ничего не “должна”, — тянет Кир.
