Автор
В камере привычное течение времени замерло, но в душе Сталкера борьба не утихала. Через каждые четвертый день он засекает время на календаре и черным маркером вычеркивает дату — своего рода жест против бездны, которую он сталкивался в тюрьме. Сталкер оставляет следы гнева и надежды на свободу, но сам виновен в уничтожении себя....
То, как он проводит пальцами по темным волосам, чтобы сфокусироваться, пленит меня. Мое сердце бьется бесконтрольно от его уверенных шагов, ястребиных глаз и черноты, спрятанной глубоко в них. Я хочу это все. И мне хочется убить его за то, что он делает это со мной."
"Словно меня оставили в лапах безжалостного животного, которое раздерет меня в клочья, если мне не удастся соблазнить его и уговорить отпустить меня. Кстати, это мой единственный выход из этой клетки.
Хотя, я знаю, что он не купится на это так легко.
Ничего, кроме как убедить его не причинять мне боль… Может, когда он начнет доверять мне достаточно, чтобы выпустить меня.
Когда он хлопает дверью, я подпрыгиваю и ударяюсь головой о прутья клетки. Он принес мою винтовку снизу. Меня мучает вопрос, что он собирается с ней сделать.
— Больше — не всегда значит лучше. Если речь не о члене, естественно, — говорит он, улыбаясь.
От вида его улыбки я содрогаюсь, так как знаю, что все принесенные им инструменты предназначены для меня. Если буду вести себя хорошо, может, он сжалится надо мной. Попытаться стоит. Я пока не намерена умирать, но также не собираюсь торчать в этой клетке вечно.
Он проходит ко мне и взводит курок пистолета. Думаю, он не сжалится надо мной, что бы я ни делала.
Встав в угрожающую стойку, мужчина поднимает пистолет, нацеливаясь мне в голову.
Прикрываю ее руками и кричу:
— Пожалуйста, не стреляй!
— Нет?
— Нет. Не надо! Прошу!
— Или что?
— Я не хочу умирать! — визжу я, слезы набегают на глаза.
Увидеть его не получается, но я слышу, как он приглушенно смеется.
— Могу поклясться, именно так ты умоляла меня определенное время тому назад.
— Пожалуйста… — бормочу я. Не знаю, что еще сказать. Я не хочу умирать. Это бесчеловечно. Но и страдать тоже не хочу. Это типа выбор, разве нет?
— Что ж, думаю, тогда отдам предпочтение боли, — раздумывает парень, пряча пистолет на поясе.
— Нет, — произношу я, шмыгая носом и опуская руки.
Мне хочется сбить эту ухмылку с его лица, но я не могу дотянуться до него. Ненавижу эту долбаную клетку.
— На двух стульях усидеть не получится, Принцесса.
