Автор
Полностью оставленная в тылу городская суета отступает за тонущей черной каймой ночной Москвы. Я еду по заснеженной трассе, свободный от пробок и потока машин. Впереди лишь пустота, но это лишь кажется — сзади продолжается тот же бесконечный день в управлении: кражи, убийства, теперь еще одна пропавшая девушка. Кто-то ждет моей выходки. Неужели больше некому поручить?...
— Но самое главное — кое-кто из их «поставщиков» засветился. Осталось немного, и у нас будет главная рыба.
— Хорошо. Но сейчас у меня другая проблема. — Я сжимаю кулаки. — Дарья пропала. Ее увезли из медцентра. Надо срочно найти.
Демид молчит пару секунд, затем глухо выдыхает.
— Чёрт. Что делать будем?
— Я её вытащу. Любой ценой. А ты ищи злодея.
— До связи.
Едва успеваю сбросить звонок, как телефон снова звонит. Тюленев. Да тебе-то что надо?
— Тихомиров, бросай все и дуй в управление. У нас проверка! — его голос резкий, не терпящий возражений.
Я стискиваю зубы. Приказ. Но Дарья.
— Я не могу, — бросаю в ответ.
— Это не просьба, капитан. Немедленно в отдел!
Я молчу. Выбор. Или выполнить прямой приказ, или попытаться спасти её.
Сжимаю телефон в руке. Какого чёрта я должен выбирать?
Глава 38 Дарья
В нос ударяет запах сырости и хлорки, перемешанных с чем-то затхлым. Воздух тяжелый, словно пропитан чужими страхами. Как долго я здесь? Внутри всё холодеет. Воспоминания накатывают резким приливом.
Я резко приподнимаюсь, но тут же оседаю обратно — комната начинает плыть перед глазами. Чёрт. Что со мной? Я моргаю, пытаясь проанализировать свое состояние. Голова работает медленно, словно в тумане. Меня чем-то накачали.
Я прикусываю губу, вспоминаю ощущение, которое было перед тем, как я провалилась в темноту: тяжесть в груди, замедленные движения, ватные ноги. Чёрт. Это не просто страх или шок. Это что-то другое.
Во рту пересохло.
— Пить, — шепчу сухими губами. Но Настя качает головой. Воды нет.
Я оглядываю помещение, и холод разливается по телу. Комната напоминает скотобойню для людей. Бетонные стены. Узкое окно под потолком, забранное толстой решеткой. Дверь металлическая, тяжелая, с небольшим смотровым окном, похожим на глазок в камере изолятора. На полу грязно, по углам засохшие пятна, которые я предпочитаю не разглядывать.
В комнате ещё несколько девушек. Они прижаты к стене, их плечи подрагивают, а в глазах стоит ужас. Одна из них тихо всхлипывает, закрывая лицо руками. Другая смотрит в пустоту, будто смирилась с неизбежным. Здесь с ними обращаются, как со скотом на убой.
— Где мы? — шепчу я, стараясь держать голос ровным, хотя внутри все дрожит.
— Мы внизу, в подвале. Это место не больница. Это что-то другое….
