В холодных ночах Кейптаунской криминальной полиции, боль до невероятных уровней проникает в сознание. Внутри черепа яркая вспышка и резкий звук — возможно, прикосновение босса или очередное испытание судьбы. Глаза открывает медленно, сквозь боль, и видит озабоченные лица над собой, за которыми — мир голубых небес....
И соус вот этот, который сметано-укропно-чесночный. И пиво, светлое нефильтрованное, маленькую.
– Не желаете попробовать наш фирменный полугар? Как аперитив к пельменям прекрасно подходит.
Блин, да что ж меня все споить-то пытаются? Э-хе-хех…
– Ну… давайте сто грамм.
Кстати, по идее крепкие напитки – это не аперитив, а дижестив… Ладно, не будем запутывать девушку. Она молодая и симпатичная, за это некоторая бестолковость прощается. В «Техасском гриле» вон тоже бурбон в качестве аперитива подают.
– Сию минуту, сударь!
Как-то у нее это несколько натянуто прозвучало. Видимо, хозяин ресторана пытается создать некий дореволюционный колорит в соответствии со своими представлениями о таковом, вот и напрягает персонал, а те стесняются. Ну ладно, их проблемы.
В ожидании полугара изучаю открывающийся с веранды вид. Благо он вполне себе приятственный… тьфу, черт, сам уже не пойми как выражаться начал.
– Сударь, ваш полугар.
– Спасибо.
Ага, полугар, оказывается, еще и с халявной закусью идет. Три крошечных бутербродика на шпажках – черный хлеб, маслина, лук и какой-то местный эквивалент селедки.
Отлив треть содержимого маленького графинчика в рюмку, сначала принюхиваюсь. Аппетитно пахнет, хлебом. Теперь попробуем… Хорошо! Скорее на виски похоже, чем на водку. И бутербродиком заесть. Красота! Как говорится, жить хорошо, а хорошо жить – еще лучше.
"Конечно, русские здесь далеко не все. Две трети, может, чуть больше. Изначально, как мне рассказала милейшая Лидия Григорьевна, Фримонт был слабо застроенной, полусельской северной окраиной Большого Нью-Рино, населенной частично реднеками, частично всяким прочим небогатым народом без четко выраженной национальной специфики.
