Автор
В дневнике Лиды — будильник, предвестник нового дня в городском пейзаже. Дрожащие подмерзшие лужицы вызывают желание надеть что-то прочное, не резиновые сапоги. Лида открывает окно, освещая комнату светом улицы, ожидая своего дня в это время.
– Один в первом браке, второй во втором. Точнее – вторая. Дочка, Людочка. Одиннадцать лет. Сыну Володьке, – Градов задумался, – уже за двадцать.
– В честь себя назвал? – не удержался Туров.
– Жена захотела, – объяснил друг юности, – любила меня.
– Общаешься? – спросил Туров.
Градов отвел глаза.
– С дочкой да. Иногда. А с Володькой… Не получилось – бывшая настроила. Да и новый папашка имеется. В общем, просили не лезть, я и не лезу.
– Ясно. А где работаешь?
Градов заметно оживился:
– Группа у меня, Леха! Группа.
– Группа быстрого реагирования? – пошутил Туров.
Кажется, Градов обиделся.
– Нет, Тур! Музыкальная. Ансамбль, короче. Ну не ансамбль, конечно. Именно группа. Я гитарист, Васек Крытин на органоле. Димон Муравьев, Муравей, ты наверняка его помнишь, на саксофоне. И девочка поет. Скрипачка. Поет и играет – Таня Смелкова. Так поет, братан, – дух перехватывает!
– В каком стиле играете? – уточнил Туров. – Фолк, рок, бардовская песня?
– Кантри, – смущенно и расстроенно бросил Градов, – сейчас рок не катит, увы.
– А где, стесняюсь спросить, лабаете?
– По-разному. – Градов заметно скис. – Куда пригласят. В кафешках всяких. На вечеринках. По частным приглашениям. Ну и… в пансионатах.
– Ну понятно. С заработками не очень, как вижу.
Градов пожал плечами:
– Почему? Мне хватает. Знаешь, как говорится, богатый не тот, у кого много…
– Знаю, – перебил его Туров, – кому достаточно! Отличная отговорка! Оправдание для бездельников и лентяев, уж извини.
Градов смотрел на него с искренним недоумением.
– Ну что, скажешь, не так? – Сузив глаза, Туров подался вперед. – Не так?
Градов взял себя в руки и усмехнулся:
– По себе судишь?
– По людям. По жизни. – И с усмешкой добавил: – По жизни, чувачок!
– Зря, – отмахнулся Градов, – брось. Потребности у всех разные. И счастье все видят по-разному. Что, не так?
– По-разному, – согласился Туров. – Но ответь: от хорошей машины нормальный мужик откажется? А баба от новой шубы? А от Канар? Променяет Канары на… – Припоминая российские курорты, он щелкнул пальцами.
Градов расхохотался:
– Вот честно, не знаю! Не с чем сравнить! В Бердянске был, а на Канарах не доводилось! Что, такая огромная разница?
– Прикалываешься, – хмуро бросил Туров. – А что еще остается?
Градов посерьезнел."
"– Да много чего, чувак. Душевный покой. Любимое дело. Своя норка – пусть маленькая, крошечная, но родная, привычная.
