Автор
Забытый сон прерывает кофейный терпкий аромат и заботливые руки матери, но мир ожил, словно нежная рана, требующая внимания. В комнате царит легкая скрытность, словно ткань времени соткана из серых теней и теплого света рассвета. Чем-то в этом месте родниковый ледок пробуждает не только жажду кофе, но и мечты о новом пути, если хватит сил вырваться из этой сгущающейся пелены реальности....
Да на мальчишку и так столько всего свалилось, что не каждый взрослый потянет. А он — какой-то светлый. На Лию похожий.
А свет притягивает тьму...
Поэтому... Наверное, я сейчас по морде получу. Но ничего сделать с собой я не могу. Я хочу её увидеть. Просто увидеть. Снова запах почувствовать. Неужели я так много прошу?"
"Из офиса выхожу пол десятого вечера. Дома меня никто не ждёт. Любовницы постоянной сейчас у меня нет — рано или поздно они начинают метить в жёны. Или просто надоедают. С последней расстались, потому что она закатила скандал с требованием на ней жениться.
Передо мной появилась цель, которую я очень хочу заполучить.
А еще мне очень хочется сделать хоть что-то приятное для неё. Сам заезжаю в круглосуточный цветочный, долго гоняю продавщицу, в итоге она собирает мне красивый букет из лилий. Он очень Лие подойдёт. Надеюсь, что ей нравятся эти цветы.
Хочу позвонить и спросить, чтобы ей хотелось в этот момент. Вот всё, что захочет, достану, но звонить не рискую — почему-то я уверен, что она мне не ответит.
Да и букетом как бы по морде не схлопотать. Однако ж — всё равно еду.
Время — поздно уже. Около одиннадцати. Но Лия — на больничном, я — привык к тому, что сплю мало. Увидеть её хочется сильнее, чем жрать и спать.
В этот раз звоню в домофон. Думаю, что делать вид, что её нет дома, Лия не станет, всё это мы проходили.
Так и происходит.
— Кто? — слышу я её уставший голос.
Голос, после которого хочется взять и взвалить на себя все её ноши. Только она не отдаст.
— Я... - коротко, но я уверен, что она меня узнает.
Минуты её молчания растягиваются в вечность.
— Зачем ты пришёл? — с каким-то надрывом.
И моё такое же рвущееся в ответ:
— Пусти? А?
Пиликает домофон. Лия больше ничего не говорит. Я дёргаю дверь подъезда на себя. Надо было сделать копию ключей... Но — не посмел. Это я сделать не посмел.
Захожу в подъезд, добираюсь до желанной двери, заношу руку, чтобы позвонить в звонок, только не успеваю — дверь открывается.
Ничего не говорит. Смотрит. Тусклым взглядом водит по мне и по цветам.
— Чаем напои... - хрипло... Больно... И даже выдираю из своего горла слово, которое очень редко произношу, — Пожалуйста.
Вздыхает. Прикусывает губу.
Спрашивает:
— Не уйдёшь? — тоже хрипло.
— Не уйду, — подтверждаю её опасения. И свои.
