Фокин беспокоится о своей карьере, пытаясь сбить с трекла начальства. Он нервно перебрасывает бумаги и мышкой по клавишам компьютера, пока я его раздраженно наблюдают. Вот он вновь находит мое недовольное взглядом - резко отключает все. Я учуствуя необычайное напряжение, как только понимаю, что именно приводит к этому взрыву нервов....
Бросил одежду на кресло, заглянул на кухню.
В принципе, я видел по камерам, что она ничего не готовила, да мне ее готовка и не нужна была. Я соблюдаю режим, и лишнего не надо.
Но вообще, это был бы признак одомашнивания. Бывшая жена, да и все остальные женщины, если удавалось задержаться в моем доме хотя бы на пару часов, начинали почему-то готовить. Все. Без исключения.
Пока женат был, я терпел. Даже ел, то, что мне готовили. Пытался, по крайней мере.
Но потом…
Все эти блинчики-хуинчики, котлетки, пирожки и что там еще мне умудрялись приготовить мои временные пассии, летело в мусорное ведро.
Кошка за весь день питалась подножным кормом, таская из моего холодильника готовую еду, но для меня даже чай не подумала заварить.
- Нормально день прошел…
Она встала, пошла следом за мной.
Футболка распрямилась чуть ли не до колен. Я мазнул по ней взглядом, с трудом заставляя себя забыть про отсутствие нижнего белья.
- Удобно?
- Ой… Простите, что взяла… Но мне в халате неудобно, а вещей своих не нашла…
Она очень натурально покраснела, прикусила губу.
Подойти. Посадить на стол. Раздвинуть ноги. Рвануть на себя. Уложить спиной на столешницу. Ладонь на горло, чтоб не дергалась. Смотреть в испуганные зеленые глаза, пока вхожу. Одним движением.
Бляяяяя…
- Ничего, носи. И, я думаю, мы вполне можем перейти на «ты». После вчерашнего.
А вот теперь она покраснела по-настоящему. И , кажется, разозлилась.
По крайней мере, взгляд был такой интенсивности, что мог запросто прожечь насквозь.
Правда, длилось это долю секунды, а затем опять смущение. Наигранное. Хорошо наигранное.
- Да… Я хотела сказать спасибо… Что вы… Не стали… Я была не в себе… И мало что помню…
Ой ли? Даже так? Мало что помнишь?
Напомнить тебе?
Восстановление пробелов в памяти.
То, что я зря ляпнула про ничего не помню, стало очевидным сразу же. По опасно сощурившимся глазам проклятого подпола.
Возмутительно, просто мерзко залипательного в своем тонком свитере, обтягивающем мощный торс.
Это было особенно ужасно, потому что мозг сразу подкидывал картинку, каким он был без этой тряпки.
Какая у него широченная, раскачанная грудь, какой живот твердый, с кубиками, сука!
И волосы, на груди, и ниже – по животу… И ниже… И там внизу тоже у него все отлично просто. Это уже фантомные воспоминания о фурако.
Так что нет, все прекрасно у меня было с памятью. Даже слишком.
