Автор
Роман о опасности виртуального общения и иллюзиях, которые создает интернет. Героиня погружается в переписку с загадочным незнакомцем, теряя границу между реальностью и фантазией. Её идеализированный образ мужчины начинает разрушаться, когда истина оказывается совсем иной.
По нервам пробегает горячий разряд, как от удара током.
Меня трясет еще и потому, что я не вижу границ. Даже ненавидя — не вижу."
"— Мне хотелось посмотреть на тебя под новым углом, — терпеливо разжевывает Устинов. — Хотелось сравнить свои ощущения до и после... Мне сложно сформулировать свои намерения на тот момент, потому что они были путанными, инстинктивными. Возможно — эгоистичными. Ты… превзошла все мои ожидания, когда я узнал тебя по-настоящему.
Я вырываюсь, потому что кожа на запястьях печёт, и встречаю сопротивление — тугое, как тиски. Плечи каменеют, дыхание сбивается, сердце барахтается где-то в горле.
Настойчивый взгляд напротив горит на сетчатке, как вспышка, — и кажется, я буду видеть его даже с закрытыми глазами.
— Чего ты хочешь от меня? Чего ты, мать твою, хочешь, Саш?
Я моргаю чаще, чтобы не выдать себя. Не показать, что слёзы уже подступают, мешая говорить и удерживать голос ровным.
Ярость, которую я испытывала к нему, теперь обрушивается на меня.
Я ведь тоже не рассматривала эти отношения как нечто серьёзное. Интрижка. Яркий секс. Приятные разговоры.
Меня затянуло в глубокий омут настолько быстро, что я даже не заметила. Не успела вовремя среагировать, чтобы спастись и не провалиться в этого мужчину.
— Я не собирался использовать тебя как инструмент для манипуляции, — говорит Саша. — Как рычаг… даже если поначалу всё выглядело именно так. Я не планировал заходить так далеко, но зашёл. А когда хотел рассказать правду — каждый раз спотыкался. Потому что это… пф-ф… — он качает головой, отводя взгляд, — это означало бы поставить точку. А я не был к ней готов.
— Я тебе не верю. Вообще не верю!
— Я не в том положении, чтобы требовать доверия.
— Именно. Ты его утратил... Я предупреждала, что оно было авансом, а не гарантией.
— Извини.
Устинов освобождает мои онемевшие запястья, запрокидывает голову к потолку и проводит рукой по лицу, стирая с него всё — эмоции, вину, тепло. Оставляя только застывшее напряжение на скулах.
— У меня достаточно влияния и связей, чтобы растоптать тебя за то, что ты сделал, — отчеканиваю. — Не знаю, на что ты рассчитывал, когда связался со мной, но, видимо, не прогадал. Потому что я не стану этого делать — несмотря на обиду и уязвлённое самолюбие. Есть вещи, которые я могу не форсировать. Я не стану тебя добивать. Всё, что смогу, — сделаю. И, возможно, даже больше, чем должна.
На секунду мне кажется, что я схожу с ума, раз позволяю себе такое.
