Тимур ласково провожает меня домой после дружеской ночевки за шампанским. Воздух неприкаянный и веселый — как будто весь город переливается на солнце. Под окнами еще трещат фонари, а я чувствую себя как в легендарной истории Атмикане: не могу ни дышать, ни соснуть, голова кружится от алкоголя, и только сильная дрожь помогает удержаться на ногах....
Стоит мне написать о том, что у нас, наконец, появилось новое помещение, как до этого молчавший несколько дней кряду чат начинает гудеть с прежней силой. Конечно, как я и думала, девчонки сокрушаются по поводу повышения стоимости абонемента, но все не так критично, как я боялась.
— Кстати, девочки нормально отреагировали на повышение стоимости, — сообщаю мужу на всякий случай.
— Посмотрим, когда придет время оплаты, — говняется тот, но это уже не может испортить мне настроения.
— Олесь, мне надо форму постирать.
— Угу, сейчас!
Ставлю мясо в духовку, вытираю грязные руки и иду в ванную. Катерина утверждает, что Гурам меня эксплуатирует, а я вот привыкла за столько лет, что вся работа по дому — женская."
"Расстегиваю спортивную сумку, с которой Гурам ходит на тренировку, достаю его барахло.
— Ну, мы скоро будем есть, а?
Сглатываю. Брезгливо заталкиваю находку в стиралку и только после этого оборачиваюсь к мужу:
— Еще минут тридцать.
— Ага…
Гурам уходит. Я выдыхаю. Мою несколько раз с мылом руки и возвращаюсь в кухню. Скандалить — нет смысла. Ведь это ничего ровным счетом не даст. Гурам не изменится, а я один черт не смогу его бросить. Потому что в самый тяжелый, самый мучительный период моей жизни он не бросил меня. И он… он хороший муж, несмотря на все нюансы. И будет хорошим отцом. Я уверена.
К счастью, всю неделю потом у меня банально нет времени, чтобы загоняться по поводу очередных похождений мужа.
