Автор
Девушка звонит в редакцию газеты с угрозой покончить с собой, требуя внимания к своей информации. Фотографу, случайно ответившему на звонок, приходится действовать немедленно. Триллер о борьбе со временем и моральном выборе журналиста.
Ей все равно, каков ты и как себя ведешь, она займется тобой лишь когда ты совсем уж плох. Мое словоизвержение было излишним.
— Нет, — сказал я. — Я не педераст. Но я скажу тебе одну вещь. Я не смог бы с тобой переспать. Ни сейчас, ни в ближайшее время. Хочешь знать, почему? Пойди в коридор, в шкафу найдешь сумку, а в ней конверт.
Только тут я спохватился. Они же могли все забрать.
Но она встала и пошла в коридор, а когда вернулась, в руках у нее были снимки."
"Сперва она сидела спокойно, перебирая их один за другим. Я знаю, от какого снимка лицо у нее передернулось. Она заплакала, сперва тихонько, и слезы текли у нее по щекам, а потом бурно, взахлеб, как и надо плакать, когда умирает человек.
Мы ругались, пока занимались уборкой. Мы ругались из-за сломанной двери. Мы ругались из-за пластыря, который мне надо было налепить на лицо. Мы ругались даже из-за ведерка, которое она взяла из уборной. Она хотела поставить его на место. Я хотел его выбросить. На компромисс пойти она отказалась: подарить ведерко Красному Кресту.
— Твоя беда в том, — сказал я, — что у меня есть чувство юмора.
— Твоя беда, — сказала она, — в том, что у тебя нет женщины.
— Они на меня не клюют, — ответил я.
— Знаю, — сказала она. — Я же женщина.
Голова у меня гудела, как от домашнего пива.
Живот бурчал, как от флотского горохового супа.
Когда мы засунули почти все вещи обратно в ящики, подмели все крошки и хлопья, поставили книги на полки, произошел главный взрыв. Она хотела приготовить мне поесть.
— У меня дома ничего нет!
— Пойдем купим.
— В кухне надо как следует убраться!
— Ради рыбных фрикаделек с картошкой?
— Эта кухня построена только лишь для варки кофе!
— Мы все равно не можем пойти поесть ни в одно приличное место. С этим лицом ты выглядишь как придурок.
Мы пошли на компромисс. Итальянский ресторанчик «Родольфино», на углу. Тепловатые макароны, столик на тротуаре. Полбутылки алжирского с примесью выхлопных газов. Царапины от стульев, плетенных из стальной проволоки. Мы сидели друг против друга и дулись.
— Кристина, — сказал я наконец. — Если бы мы встретились как-то по-другому, у нас скоро бы сложились идеальные отношения. Мы бы вежливо здоровались — добрый день, добрый день, прощались — до свидания, до свидания, и расходились в разные стороны. Длилось бы это пять секунд. Пять секунд совершенства, увенчанного счастливым концом.
Она слегка улыбнулась, зная наперед, о чем я хотел ее спросить.
— Чего я хочу от тебя? — сказала она.
