Он сидит на скамейке, забравшись в собственный уголок тишины и безмятежности. Звуки улиц кажутся гулкими шепотами жизни, за которыми он не желает бежать. Этот особенный март, когда солнце старается пробудить мир после зимней спячки, только усиливает его отчуждение. Он здесь один, словно выждавший в сторонке, предвкушая какой-то неведомый выбор....
Альтернативы в таких вопросах не бывало никогда. Он все сделал тогда чисто. Валя пошел купаться, а он подсыпал ему в стакан того самого белого порошка, после которого любой патологоанатом с уверенностью констатировал смерть от сердечного приступа. Валя, вернувшийся из ванной, тогда как-то странно посмотрел на него, словно догадываясь о его истинной роли. Но ничего не сказал, даже если догадывался. Валя был настоящим профессионалом. Просто взял стакан, чуть помедлил и, посмотрев другу в глаза, громко сказал: «Твое здоровье».
На похороны он не пошел. Это было нарушением правил, но, кажется, его поняли и милостиво извинили. Хотя наверняка где-то в его личном деле психолог сделал отметку о некоторой психологической или психической неуравновешенности. Ибо в традициях их учреждения обязательным было присутствие на похоронах своего лучшего друга, убитого по твоему приказу или твоими руками. Это была самая омерзительная традиция, но она была, и ей полагалось следовать неукоснительно.
На дорожке, ведущей к его скамейке, показался тот самый полковник. Сегодня он выглядел хуже обычного. Ему еще не было пятидесяти, и его еще, очевидно, мучает совесть. Он вздохнул: работа есть работа, и лишние эмоции здесь ни к чему. Полковник подошел к нему, сел на скамью, не здороваясь, закурил.
— Что-нибудь случилось? — ласково спросил он у полковника. — Мы не виделись уже столько дней.
— Да, — отрывисто сказал полковник, — просто мы уже закончили работу.
— Я знаю, — кивнул старик, — это была славная работа.
— Да. — Полковник выдохнул сигаретный дым, словно собираясь сказать что-то важное. Как перед прыжком в воду.
— Не волнуйтесь, — вдруг мягко сказал старик, — я все знаю.
— Что? — немного испугался полковник. — Что вы знаете?
— Вернее, понимаю. Это ваша работа, и не нужно столько эмоций. Вы просто привыкли ко мне за последние дни. А у профессионалов не бывает друзей — только партнеры и враги. Больше никого. — Вы знаете, зачем я пришел?
— Конечно. Иначе для чего вы меня вызывали? Я сорок лет провел на этой работе.
Полковник вздрогнул, посмотрев на старика, как на сумасшедшего.
— С чего вы решили? — заикаясь, спросил он.
— Догадываюсь. Мавр сделал свое дело… — Он посмотрел на свои руки. — Вот этими руками, полковник, я убил столько людей, сколько вам лет.
