Автор
В Запрет на студентку Рус Романов рассказывает историю о студентке, решившейся бросить вызов всему университетскому сообществу и его закрытым кругам. Параллельно с ее уроками жизни в кольце скрытой политики и обидных отношений, читатель погружается в мрачную атмосферу поднадежд и надежды. Каждое шага студентки открывает новые слои секретов, которые она решает раскрыть до того, как слишком поздно....
Я буду держать его
там, потому что все равно понятия не имею, что мне с ним делать.
Прижавшись горящим виском к стеклу, игнорирую повисшие на ресницах
слезы и пишу в ответ:"
"Я: “Это другая игра”
“Что за игра?” — получаю спустя пять секунд.
Если бы я знала… До него я не была такой игроманкой.
Глядя на экран, шмыгаю носом.
Я думаю… мне кажется, что серьезности в его жизни и так хватает. В его
работе и вообще. Но он умеет веселиться. Иначе мы бы даже в первую
игру не сыграли. Он совсем не сноб… просто легкие морщинки у него на
лбу делают его старше, чем он есть на самом деле.
пугало меня в нем. Мне казалось, что он для меня слишком взрослый.
Слишком солидный и недоступный, чтобы всерьез мечтать о чем-то
реальном. Теперь я знаю, что это не совсем так. В нем серьезности на
мизинец, черт возьми. Два дня назад в том кафе он заглянул мне за
шиворот, чтобы убедиться в том, что на моем затылке нет никаких тату! Он
хотел проиграть…
Сделав рваный вдох, печатаю:
Я: “Называется импровизация”
Мой Ромео: “Продолжай”
Пропади оно все пропадом! Вместе с Касьяновым, его тачкой и всем
остальным.
Я: “Я сейчас голая”
Автобусные двери с шипением открываются, и мои ноги обдает холодом, но
а меня окутал вакуум эфирной тишины. Люди выходят и заходят, а мой
телефон все молчит. Он молчит так долго, что мне хочется сгореть дотла и
превратиться в пепел, но я хочу, чтобы господин Романов знал о том, что
мне не нужно никаких “крестиков-ноликов”.
маленькая, что бы там не думал мой брат.
Гипнотизирую экран, и давлюсь воздухом, когда спустя целых три минуты
на экране моего телефона высвечивает:
Мой Ромео: “Я тоже”
Китайский смартфон выскальзывает из пальцев.
Ловлю его, стукнувшись лбом о спинку переднего сиденья. Потирая лоб, перечитываю сообщение, чтобы убедиться в том, что мой напарник принял
правила этой игры.
Шее становится жарко.
Чувствую кровь в собственных венах.
перестаю слышать что-то вокруг.
Особенно с ума меня сводит то, что я не знаю, блефует он или нет, в
отличии от меня!
Я: “Хочу увидеть твою тату…”
Мой Ромео: “Хочу, чтобы ты ее потрогала”
Боже…
Я знаю, как он выглядит без одежды выше пояса, потому что фото с его
медового месяца на Мальдивах облетели весь университет, и на его груди, кроме набора идеально выточенных мышц, нет никаких тату.
