Автор
Надежда бросается от здания к нему, чувствуя, как ее рваные мускулы напрягаются в предвкушении неведомой опасности. Кровь пульсирует через ее жилы, создавая ощущение бесконечной боли и нестерпимой надежды на спасение. Она сжимает кулаки, зная, что каждое движение может стать последним, перед тем как она переступит порог этого страшного дома....
— Садитесь, — кивает мне.
— Нет, спасибо, мое такси сейчас приедет, — кручу головой. Или я должна была сразу согласиться?
— Садитесь, — настойчиво велит он.
Ладно. Задерживаю дыхание, иду к машине. Парень подает мне руку, помогая расположиться. Сажусь на заднее сиденье, где уже сидит Литвин. На нем чёрный костюм и чёрная рубашка. В салоне пахнет тем самым терпким мужским запахом и немного табаком. Дверь захлопывается, машина трогается. А я, как школьница, сжимаю колени и вцепляюсь пальцами в свой кейс.
— Почему не уехала, Надя с сертификатами?
Он теперь всё время будет это повторять? Не смешно.
— Такси задержалось, — тихо отвечаю я. — Но не стоило, оно должно вот-вот приехать.
— Если я так захотел, значит, стоило, — холодно произносит мужчина. Просто киваю.
Что я должна сказать?
Поблагодарить, наверное, и улыбаться. Но язык не поворачивается, а губы не растягиваются в улыбке.
— Тимур, включи обогрев – девочке холодно, — велит мужчина.
— Спасибо, — всё-таки выдавливаю из себя слова.
— Адрес?
— Что?
— Куда тебя отвезти?
— Комсомольская, сорок, — называю адрес квартиры, которую снял для меня Эдуард. Свой настоящий адрес, где живёт моя бабушка, я никогда не озвучу. Эдуард обещал мне, что она никогда об этом не узнает.
— Слышал, Тимур?
— Да, Олег Андреевич, — четко отвечает парень.
Отворачиваюсь к окну. Хотя, наверное, должна завести какой-то разговор, чтобы обратить на себя внимание. Не представляю, о чем говорить со взрослым мужчиной старше меня больше чем на двадцать лет и на несколько уровней выше.
— Откуда у молодой девочки такие способности? — Литвин сам заводит разговор.
— Никаких способностей. Просто опыт и обучение.
— Какой опыт в двадцать лет? — усмехается мужчина. И меня это задевает.
— Ну, знаете, можно и за всю жизнь не научиться ничему, а можно и за два года достигнуть уровня, — выдаю я.
— То есть массажистка по призванию? Предел мечтаний – мять тела чужим людям? — иронично спрашивает мужчина.
— Нет, — уже обиженно поджимаю губы. — Так сложилось, не у всех есть возможность воплощать мечты.
— А может, ты начнешь уже смотреть мне в лицо при разговоре? — строгим тоном произносит мужчина. Поворачиваюсь, мужчина заглядывает мне в глаза, и я опять тону в холодном сером океане. И мне некомфортно. Я боюсь его.
