В холодном полушадьи, жарко дрожащие груди скрывались за мокрыми кительными складками. Витек смотрел на линию горизонта, где темнеющие кладбища стычкой своей рябью пересекаются с оранжевым пламенем зажженных факелами улиц и домов. Яркость выстрелов небольшой группировки казалась последним светом перед адом, за которым только тьма и бесконечная ночь ждали их....
Полосы синего, зеленого и красного цветов, переплетаясь, могли создать иллюзию демона с рогами и квадратным торсом, затем картинка неуловимо менялась, и вместо демона появлялось озеро с торчащим из воды щупальцем. Но и она не задерживалась надолго, быстро сменяясь могучим дубом, почему-то растущим кроной вниз.
Когда неизвестный приблизился, свет его факела упал на мои глаза, вызвав сильную резь и слезы. Минуты три я моргал и привыкал к появившемуся освещению, пока наконец не смог рассмотреть посетившего меня человека.
Высокий старик. Волосы короткие, седые. Пышные усы и настоящие бакенбарды спускаются по щекам. Взгляд цепкий, смотрит неприязненно. Одет в обычный строгий костюм, что в пещере смотрится слегка неуместно. Зато на нем костюм сидит как влитой, да еще и выправка военная видна. Точно офицер или был им, и в не малых чинах! В левой руке он держал факел, а вот в правой была какая-то глиняная табличка, полностью подходящая здешней пещере, но опять же смотрящаяся чужеродно в руках старика.
— Ты меня понимаешь? — разлепил он губы, когда убедился, что я смотрю ему прямо в глаза.
Попытка ответить окончилась провалом. Еле смог слегка пошевелить губами, а заодно почувствовал, что в горле давно пересохло, и язык стал высохшей курагой. В итоге просто моргнул. Максимально медленно, чтобы не было сомнений, что это ответ, а не случайный рефлекс.
— Хорошо, — удовлетворился этим старик. — Помнишь, кто ты?
Кто я? Нет, не помню. Поэтому моргнул дважды.
— Нет? — уточнил старик.
Снова одно согласное моргание. Но похоже старику этого было мало и он раздраженно дернул щекой.
— Поговорим, когда немного придешь в себя. А сейчас — спи!
Последнее слово прозвучало приказом. Да еще табличка в его руке моргнула, и мое сознание отключилось — как рубильник повернули.
Жара, градусов тридцать, если не больше. По виску течет капля пота. Тело качается. Где это я?
— Ваше благородие, здесь они прошли, вон следы от копыт, — вдруг раздается мужской басистый голос.
Почему у меня ощущение, что обращаются ко мне?
— Сколько до них, Демьян? — мои губы разлепляются сами собой, словно кто-то чужой ими управляет.
Да что здесь происходит? Где старик? Пещера? Как я здесь оказался?
— За полчаса нагоним! — уверенно заявляет тот же голос, что рассмотрел какие-то копыта, а я наконец начинаю различать, что находится вокруг меня.
Горы. Довольно крутые, усыпаны камнями. Подняться наверх не вызвав обвал довольно нетривиальная задача.
