Высоко взлетевший холодок новогодней ночи окутывает город золотистой дымкой. Я выкатываюсь на улицу, сердце колотится так же, как и рябь в глазах моего парня, глядящего в объятиях вертихвостки сестры — лучшей подружке. Ночью надевать пальто необязательно, но я поскальзываюсь на морозе и упираюсь ногами в глубокий сугроб....
Серёга вообще не мастак проявлять чувства, но не настолько же…
– Отношения у них, конечно, странные, но Иланочка утром звонила. Завтра отмечаем это событие.
– Без проблем. Радует одно – я наконец-то выползу из дома не на работу, а чтобы развеяться.
– Нужно продумать наряд. Я вот решила прийти в красном.
– Как неожиданно, – закатываю глаза и смотрю на ее губы, вечно накрашенные алой помадой.
Тетушка любит фестивалить и эпатировать. Хлебом не корми.
– А ты?"
"– А я… мне без разницы, – пожимаю плечами. – Озадачу стилиста.
…в субботу Костя вместе с Гошей на первом пассажирском привозят меня к особняку. Серёга не стал заморачиваться и организовал пиршество у себя же.
Гости все как на подбор. Лощеные и до неприличия богатые. Друзья, знакомые, партнеры, шишки из правления. Ничего нового и удивительного.
Многих присутствующих я знаю лично. У некоторых пела на торжествах – вот, например, у Борщева. Лесная промышленность. Забавный дядечка. Оплачивал мое выступление на свадьбе своей дочери. Или Алексеев, банкир, я пела на дне рождения его жены.
Приветливо улыбаюсь гостям и сворачиваю чуть в сторону от основной массы людей. Останавливаюсь у ростового зеркала, поправляя волосы, забранные наверх. Прохожусь пытливым взглядом по своему длинному платью. Белый цвет идеально уравновешивает скульптурно сконструированный крой с ярко выраженной талией, открытой спиной и глубоким V-образным вырезом.
Провожу ладонями вдоль бедер и перевожу дыхание.
Предчувствие. Такое странное предчувствие, впрочем, оно быстро находит выход.
Виновники сия торжества по-прежнему не появились.
– Неожиданная встреча, – бросаю Ваньке вместо приветствия. – Тебя тоже позвали… удивительно.
– И тебе привет, – оценивающе проходится по моей фигуре взглядом. Он так пристально смотрит, а у меня дыхание перехватывает. Ступор. Снова. Как и много раз до, даже нет уже в этом ничего удивительного.
– Нравится? – упираю руку в талию.
– Очень.
Ванька едва заметно улыбается.
– Подхалим, – смотрю за его спину.
Честно говоря, ищу эту мелкую надоедливую мошку. Как там ее? Лиза, кажется.
– Где потерял свою крошку?
Ваня пропускает этот вопрос мимо ушей. Делает шаг и наглейшим образом вторгается в зону моего личного пространства.
Первая мысль – отпрыгнуть подальше. Но мне не пять лет и даже не пятнадцать. Поэтому приходится быть непоколебимой. Даже слегка задрать подбородок.
