Автор
— Приятного вечера… Официантка выкладывает побитое жизнью меню в маленькой пицcerии перед мной. Она кошельком уходит, но оглядывается на нашу компания. Я посылаю ненароком взгляд в направлении столика напротив — и там он смотрит в свое меню, что я использую для скользкого взгляда по широким плечам. В памяти уже отпечатались грубые рисунки его тела....
Похоже, «Больно только в первый раз» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Между нами и десяти метров нет.
Это ОН.
Дагестанец впился в меня взглядом. В мое лицо.
Я чувствую себя так, будто каждый сантиметр тела захватывает пожар, ведь даже четыре дня спустя оно все еще помнит этого мужчину! Не в каком-то абстрактном смысле, а в прямом, физическом: на моей заднице — пожелтевшие следы от его пальцев, а внутренние мышцы до сих пор напоминают о себе. О том, что у меня был первый в жизни секс. А моя голова… из нее его тоже не вымыло. Забыть свой первый раз оказалось не так просто. По-моему, это вообще невозможно…
Мой взгляд взмывает вверх, потому что дагестанец резко встает.
Сердце колотится все время, пока он идет к моему столику. Под воротником куртки у меня бешено пляшет жилка.
На нем та же самая толстовка, что и в день первой встречи. Я запомнила, потому что помню все досконально! Его лицо, его одежду. Вместо джинсов на нем спортивные штаны, но с его телосложением можно любое тряпье визуально превратить в дизайнерские шмотки.
Тело у него потрясающее!
Он усаживается за мой столик без разрешения, и мы смотрим друг на друга, когда лица оказываются на одном уровне.
На этот раз он гладко выбрит, но щетина все равно под кожей оставляет темный след.
Его взгляд — сверлящий. Он выстреливает им мне в лоб, потом смотрит на мои губы, на которых у меня красная помада.
Я тоже смотрю на его губы! Я посмотрела на них первым делом, как только он за мой столик уселся. И мой пульс не просто так бесится. А потому что я… я думала о том, что, возможно, хотела бы повторить…
С ним.
Еще раз…
Он ерзает по стулу, будто тот под ним печется. Выкладывает на мой стол локти, смотрит. Смотрит исподлобья, и на его скулах короткой пляской вспыхивают желваки.
Схватив со стола меню, я утыкаюсь в него глазами.
— Как тебя зовут? — слышу хрипловатый вопрос.
Я прекрасно помню, что в его лексиконе лишние слова отсутствуют, так что не удивляюсь!
Приказывая себе смотреть в меню, пожимаю плечом: — Полина.
— Я Расул.
— Очень за тебя рада.
У меня с юности чокнутая защитная реакция на парней. Я никогда не позволяла себе первой проявлять внимание. Ни к парням, ни вообще к людям. И я никогда его не выпрашиваю. Никогда. И если я выгляжу высокомерной сукой, то мне плевать. Зато я избавлена от разочарования.
— Я тебя искал…
Сердце снова встряхивает меня громким ударом. Искал?! Волнение внезапно душит. Тем не менее бросаю: — Ты что, маньяк?
— Нет. Не маньяк.
Я поднимаю на него глаза.
