Ян смотрит на меня, лицо его бледное и решительное в этом темном зале. Вокруг хмурятся неопрятные лица друзей Азарина, их шутки и музыка лишь подчеркивают мою одиночество. Кажется, я один из последних, кто еще может понять суть этих сводных вечеринок — где смех вместо мудрых размышлений, а любовь уступает место жестокому веселью....
Я заглядываю в коридор, откуда хорошо просматривается «комната» Гирша. Дверь открыта, поэтому я прекрасно вижу, как Артём уже начал там что-то собирать.
— Ника, — бабушка касается моей руки, — я тут подумала, бог с ней, с этой прической. Если тебе и правда нравится то, что вы там с матерью выбрали, я Татьяне позвоню и все отменю.
— Правда?
— Конечно. Это же твой праздник, — бабушка тепло мне улыбается, а я, я чувствую, что сейчас просто расплачусь.
На самом деле у нас очень мало вот таких теплых моментов. Бабушка вообще не тактильный человек, да и приятных слов от нее почти не услышишь.
— Спасибо, — бормочу, едва разлепляя губы.
— Ну чего ты? Реветь удумала? Совсем уже?! — ба крутит у виска, и трогательного момента словно не бывало.
Я качаю головой и поднимаюсь к себе.
Утром, пока мастер, которую наняла мама, делает мне прическу и макияж, я узнаю, что Гирш не ночевал дома. Артём ходит чернее тучи, потому что упустил этого гада.
— Может, кондиционер убавить? — интересуется мама.
— Немного, — соглашаюсь, — а то, пока одеваться буду, еще больше ужарею.
Мама щелкает кнопку на пульте как раз в тот момент, когда девушка заканчивает с моим макияжем.
— Куколка просто, — слышу мамин восторженный голос. — Какая ты у меня красивая, Ника!
— Спасибо, мамуль.
Мама помогает застегнуть мне змейку на платье, и мы вместе спускаемся в гостиную.
Наши жильцы еще ранним утром утопали на море, поэтому в доме только мы, бабушка и Артём.
Когда я надеваю туфли, входная дверь открывается.
Гирш переступает порог и вытягивает ладонь вперед, смотрит при этом на Артёма.
— Без нотаций давай. И так башка трещит.
Ян, шаркая ногами, подходит к дивану и заваливается на него, подкладывая под голову декоративную подушку.
Выглядит он, мягко говоря, не очень. Весь растрепанный.
— Ты где шлялся? — встревает ба.
— Не ваше дело. О, Глупость, да ты сегодня чикуля.
Он облапывает взглядом мое тело, укутанное в платье, и вытягивает большой палец вверх.
— Главное — не залети после пары бокалов шампанского, как твоя мать. Еще одного нагулянного бэбика мой отец не потянет, — Ян смеется, прикрывая глаза, и буквально через секунды засыпает.
Мы все замираем с перекошенными лицами. Бабушка спохватывается и начинает натирать свои туфли.
