В комнату вошел необычный персонаж: двенадцатиметровая блондинка в кружевных колготках и короткой черной юбке. Она смотрит на зеркало, где она сама — мельница из стекла и металла, сияющая ледяным серебром. За ней тихо шепчется другая фигура — худая девушка в розовых тапочках, очевидно сбитая с толку этой гигантской тварью.
Я не делала этого раньше, до того, как… в общем, я точно знаю, что долго забывать этого мужчину мне не придется, но ведь забыть его — это всегда можно успеть, а вот узнать его лучше… может быть, я могла бы узнать его лучше… Не думаю, что удачлива настолько, чтобы еще хоть раз встретить кого-то подобного ему. Не думаю, что таких, как он, вообще много, поэтому я проталкиваю ладонь в усыпанное камнями кольцо, отодвинув рукав Ксюшиной шубы..
— Велико… — возвращаю в коробку кольцо, которое болтается на любом из моих пальцев.
— Я заменю, — забирает ее у меня Владимир.
Взяв мою руку в свою, проводит пальцем по тыльной стороне моей ладони, замечая:
— Идеально.
— Спасибо… — смотрю на наши руки, не решаясь смотреть ему в глаза.
Не хочу, чтобы он видел раздирающие меня сомнения, поэтому забираю свою ладонь и смотрю в окно. Несмотря на контраст между теплом внутри салона машины и слякотной зимой за окном, я все равно чувствую это одиночество внутри себя. Такое, от которого хочется обнять себя руками или… вернуться домой. Но эта поездка и эта встреча — моя свободная воля! А не бремя каких-то чертовых обстоятельств. Я всегда могу уйти. Я ничего ему не должна, но его внимание вызывает острую благодарность, хотя я о нем и не просила.
Втянув в себя воздух, ежусь от ощущения холодного металла вокруг своего запястья, сжимая его пальцами.
На входе в ресторан нас не встречают красные дорожки или швейцары. Ничего такого. Ничего из того, что хоть как-то намекнуло бы мне на то, куда мы все-таки идем.
Открыв для меня глухую деревянную дверь, Владимир заходит следом.
— Это ресторан? — спрашиваю, помогая ему снять с себя шубу и забирая из кармана телефон.
— Да, — отправляет он на вешалку у стены мою шубу. — Не похоже?
— Это похоже… — осматриваю маленький уютный холл. — На библиотеку…
Стены обиты деревом, на полу мрамор, на окнах тяжелые портьеры.
— Это ресторан, — усмехается мой спутник, пристраивая на вешалке свое пальто.
Подоспевший администратор сверяется со своим списком, а потом мы попадаем в основной зал и… здесь полно народу, но все это, совершенно точно, не случайные люди. Они просто общаются, перемещаясь туда-сюда. Это просто… какая-то тусовка, но здесь нет никаких фотографов и прочего дерьма. Кажется, это просто какой-то закрытый клуб…
— Выпьешь что-нибудь? — спрашивает Алиханов, подводя меня к барной стойке.
— Да… — забравшись на обитый зеленой кожей стул, расширенными глазами изучаю людей.
