В темном баре Амстердама в полночь, где только музыка громче шепота, девочка по имени Аленка двигается с выверенным ритмом. Словно звёзды на ночной небе, её тело мерцает под несуществующими биатлонными мелодиями. Каждое движение — это вызов и самообладание в противостоянии с алкогольным опьянением вокруг....
Без денег… И судя по размеру члена, что тычется в живот, может и порвать.
Приходится напомнить ему о договоре. Коленкой. Ну и язык прикусить."
"— Вот же сука, — давится он болью и гневно на меня посматривает. Выдыхает и разворачивается, показывая головой направление.
Я, немного приободрившись своим преимуществом, и все еще чувствуя его вкус, иду за ним.
Парень забавно ковыляет в сторону мигающего огнями ближайшего круглосуточного банка.
Там в банкомате он постепенно снимает несколько пачек денег.
Долго думает, что с ними сделать.
Они притягивают магнитом, их запах волнует кровь, и я неосознанно поднимаю руку. На этот раз клиент шлепает меня.
— Эй!
— Даже не думай. Пока не отработаешь, не отдам
— Если мы так и будем стоять в этом районе, то отрабатывать эти деньги придется уже тебе. Здесь больше любят сладких мальчиков.
— Ты, конечно, меня бросишь на съедение меньшинствам, — усмехается он, проводя последнюю операцию.
— Конечно, — он думал, я буду рисковать своей задницей?
И словно по заказу слышу свист… Доигрались.
Парень оглядывается, видит вдалеке нескольких головорезов. И я хмыкаю. Судя по виду, он умеет только поднимать штангу. А на улице надо быть резвым.
— Накаркала же, — выдает он на русском, и я пытаюсь понять, что это значит. — Что смотришь? Давай свой рюкзак. Я не в том состоянии, чтобы драться и тебя защищать.
— Ты о себе позаботься, за меня не надо волноваться.
Пока сзади слышен топот ног, а сердце заходится от страха, он срывает с меня рюкзак и начинает пихать туда деньги.
— Пока не оттрахаю за четыреста штук, ты моя. Так что…
— Что? — выдыхаю, ошеломленная, что моя драная сумка набита деньгами.
— Пригнись! — крик, свист и над головой летит нога. Мой клиент бьет одного из лысых придурков, так что те валятся как кегли.
Парни Марсело?
Еще секунду назад я на них смотрела, а теперь бегу, держась за руку незнакомца, по улице. Быстро, чтобы парни сзади отстали, и думаю, что вырвать сумку у этого богатенького не составит труда.
Но я мешкаю. Это странно вот так бежать по улице с кем-то. Вместе. За руки. Словно мы не просто клиент и проститутка, а приятели. Друзья. Что же такое — эти самые друзья? Да и бывают ли они?
Хватит выдумывать, Алена. В твоем мире существуют только деньги, и прямо сейчас ты можешь вырвать сумку и убежать в другую сторону. Облегчить себе жизнь, с совестью разберешься позже.
