Автор
Черный туман сглаживает воспоминания о Пахме Штыреве, пока он остается в полной мелкости, словно кукла на веревочке. Наручники щелкают, но голова растекается, не в силах разобрать ни один из окружающих звуков или образов. Откуда это место и кто он — загадка, заставляющая его взгляд беспорядочно мелькать по краям зрения, как будто нарушитель мира тщетно пытается увидеть мир с новой точки зрения....
У него же их две…
* * *Морозный воздух за окном, но внутри клуба Les Caves de Courchevel — адский котел страстей, музыки и роскоши. Я, в своем черном смокинге от Brioni, с бокалом Dom Pérignon в руке, чувствую себя королем. И даже неудачная попытка сесть на шпагат не портила мне настроение. Боль уже притупилась, точнее, ее «притупили». И тот, кто это сделал — идет рядом. Сегодня Настя одета в красное платье от Versace, обтягивающем фигуру как вторая кожа — выглядит она в нем так, будто только что сошла с обложки Vogue.
Мы входим в клуб, и нас сразу же окутывает волна тепла, смешанного с ароматами дорогого парфюма, сигар и шампанского. Звуки хаус-музыки бьют в грудь, как пульс, заставляя сердце биться быстрее. Настя громко смеется, и я чувствую, как все вокруг оборачиваются, чтобы посмотреть на нас.
Бармен с ловкостью фокусника готовит нам коктейли. Я заказываю бутылку Krug Grande Cuvée, потому что сегодня не день для экономии. Настя берет бокал, ее губы касаются края, и я вижу, как она прищуривается, наслаждаясь вкусом. Мы чокаемся, и звон бокалов тонет в грохоте басов.
Танцпол.
Пленка засвечена, папарацци на руках выносят из клуба. Можно танцевать дальше.
Рядом извиваются какие-то итальянцы в ярких рубашках, араб в белом костюме с золотыми часами и пара англичан, которые уже едва стоят на ногах. Но нам нет до них дела. Мы — в своем мире. Настя подходит ближе, ее горячее дыхание на моей шее, и я чувствую, как адреналин бьет в виски.
Бутылки шампанского летят на наш стол одна за другой. Мы пьем, смеемся, танцуем. Настя берет микрофон у диджея и начинает петь под песню, которую я не узнаю, но это не важно.
