Автор
Черный туман сглаживает воспоминания о Пахме Штыреве, пока он остается в полной мелкости, словно кукла на веревочке. Наручники щелкают, но голова растекается, не в силах разобрать ни один из окружающих звуков или образов. Откуда это место и кто он — загадка, заставляющая его взгляд беспорядочно мелькать по краям зрения, как будто нарушитель мира тщетно пытается увидеть мир с новой точки зрения....
Туда же спустя год отправился корабль, замаскированный под торговый, набитый спецурой, которая мигом покрошила всех пиратов, посмевших ночью залезть на борт.
Совпадение? Не думаю. А эти… То ли террористический хер отрезать больше некому, то ли у самих в штанах пусто… В общем, разруливать за них придется мне, и есть ощущение, что уйти оттуда живым будет крайне сложно.
А ведь события понеслись вскачь, смяв время, словно деревенскую гармошку. Не было такого в моей прошлой жизни. Там террор существенно позже начался.
Длинные коридоры, обшитые деревянными панелями, я почти пробежал. Да тут все сегодня двигались быстрым шагом, едва не переходя на бег. Это славное заведение стояло на ушах. Еще бы, так обосраться. А вот и оперштаб. Куда меня ведут? В кабинет главы службы? Да ну на фиг! Останавливаюсь, прихожу в себя и выдыхаю. Иначе они прочтут на моем лице все, что я о них думаю. А оно мне надо? С чекистами ссориться себе дороже. А уж с главой ведомства, Степановым, тем более. Этого человека еще ожидает стремительный взлет.
— Заходите, Сергей Дмитриевич, — махнул рукой генерал, полный мужик в очках. Да, этот хер не отрежет… Непохож он на чекиста, уж больно манеры культурные.
— Приятно, когда тебя узнают, — аккуратно ответил я. — Но не сегодня.
— Да, радостного мало, — кивнул Степанов с серьезным видом. — Присаживайтесь. Вас сейчас введут в курс дела.
Я мельком оглядел кабинет. Ну, так себе, ожидал большего… Бедно, но чисто. Застывший советский стиль, исполненный мрачной торжественности.
— Генерал, повторите для Сергея Дмитриевича, — сказал Степанов. — Только коротко.
