Автор
Черный туман сглаживает воспоминания о Пахме Штыреве, пока он остается в полной мелкости, словно кукла на веревочке. Наручники щелкают, но голова растекается, не в силах разобрать ни один из окружающих звуков или образов. Откуда это место и кто он — загадка, заставляющая его взгляд беспорядочно мелькать по краям зрения, как будто нарушитель мира тщетно пытается увидеть мир с новой точки зрения....
— Мой косяк, Хлыст, — хмуро признал он. — Починим тачку.
— Да что ты можешь починить? — взорвался я. — Это Мерс, а не Москвич 412! Себе забирай его и чини сколько хочешь. Полторы сотни кусков зелеными есть? Нет? Ну, я так и думал. А что у тебя еще есть? Это я из вежливости интересуюсь, потому что цену этой заправки знаю до копейки, и она уже не твоя. У тебя четыре заправки, Кабан, и они тоже больше не твои. Димон!
— Тут я, Хлыст, — Китаец отошел от стонущего тела, которое никто и не подумал снять с крюка.
— Ты у нас тачки любишь, — скомандовал я. — Вот и забери у этого лоха заправки. Они под тобой пока будут. А я подумаю, как можно нормальное топливо завезти. Беспредел какой-то. Поехали отсюда!
— А с этим что делать? — Китаец ткнул в висящего оператора, морда которого наливалась густым багрянцем.
— Через час снимите, — смилостивился я. — А если до этого времени подохнет, утилизируй — крематорий работает круглосуточно, и у нас там безлимитный абонемент.
После этих слов сомлел даже Кабан. Он, наконец, поверил, что та жуть, которую гонят про меня по городу, имеет под собой все основания. А то, что я депутат, и меня в костюме с гаврилой на шее по телеку показывают… Ну, случается…
* * *На выходе из подвала я попал на натуральный митинг, что устроили водилы. Автолюбители подумали, что наш кортеж приехал заправляться вне очереди, и начали возмущаться.
— Ша, хорош базарить! — прикрикнул я на народ, вышел вперед. На всякий случай распахнул пиджак, демонстрируя пушку в наплечной кобуре. Рядом встал Руля, ударил кулаком в открытую ладонь.
— Вы чего беспредельничаете⁈ — продолжали кричать водители, совсем не впечатлившись.
— Куда без очереди прешь⁈ — брызгая слюной орал тощий мужичок лет шестидесяти.
— На Мерина сел, теперь все можно⁈ — вторил ему сосед.
— А мы вас на вилы! Как в 17-м! — орали люди в очереди.
— Рты позакрывали! — прибавил громкости я. — Мы приехали не заправляться, а на разбор к владельцу. Прошел слух, что тут паленкой торгуют, машины потом глохнут.
