Света подбадривает свою подругу, но та все равно молчит о том, что действительно произошло в ее отношениях. Пятый месяц беременности и еще больше загадок скрываются за улыбкой Светки. Вместе они размышляют о судьбе ребенка, планируя будущее.
Болтаю в воздухе ногами, сидя на краю кровати, и чувствую себя рядом с ним девчонкой, ей-богу.
Едим молча, иногда переглядываемся.
Женя смотрит на часы на своем запястье, потом на меня.
— Так, в общем, пошел я. Если что, звони.
— Я с тобой, — подскакиваю, едва удерживаясь от столкновения со Снегуром. — Точнее, — поджимаю губы, — ты же… Вы… Подбросишь меня? Или я такси вызову. Лучше такси. Да, — тянусь к телефону.
— Ты куда собралась-то?
— У меня встреча с юристом сегодня сорвалась, и вообще, я не могу здесь лежать, муж хочет отобрать мой бизнес, сами же сказали.
Уже открываю приложение, а ладонь Евгения накрывает экран моего телефона.
— Так, притормози. Тебе отлежаться надо, а не с шашкой наголо бегать.
— У меня нет на это времени!
— Ошибаешься, — аккуратно забирает у меня из рук смартфон и кладет на тумбочку. — Давай я решу твою проблему. Безвозмездно.
— Просто так не помогают.
— Я же сказал, что ты мне просто понравилась. Этого мало, чтобы я тебе помог?
— И что я буду должна за такое бескорыстие?
— Ничего.
— Ну конечно, — нервно хихикаю, — ты уже предлагаешь мне бабочку на пояснице набить и сказать Антипову, что я с тобой сплю. Дальше переоденешь в спортивный костюм.
Теперь смеемся уже вместе.
— Нельзя тебя в мешки одевать, Света.
— Это почему?
— Такую красоту прятать.
Снегур все еще возвышается надо мной, а я… я улыбаюсь. Как дура. Это же такой комплимент был, да?
— Ладно, — выправляет рубашку из брюк, а когда замечает мой слегка шокированный взгляд, еще и ремень из брюк вытаскивает, улыбка при этом на его лице сиять не перестает.
Евгений садится обратно в кресло, и все, что мне остается, это забраться под одеяло и прилипнуть спиной к стене.
— Сколько лет ты замужем?
— Мы вместе десять лет были, с выпускного моего школьного встречаться начали.
— Много.
— Будто целую жизнь.
— Ты его любишь, — выдает за факт.
Факт? А я и парировать не могу.
— Это не значит, что прощу.
— Иногда прощают и за большее.
— Только не я.
— Идеалистка?
Жму плечами.
— В школе отличницей была?
— Была. Но баллов, чтобы пройти на бюджет туда, куда хотела, все равно не хватило. Пошла на дизайнера, в тот год конкурс мизерный был.
