Максим Аркадьевич вышел на свободный воздух после долгого перелёта: мягкая посадка, вежливые стюарды, профессиональный экипаж и идеальные погодные условия. Войдя в терминал, он сразу увидел Целестину — женщина, с которой провёл большую часть своей жизни. Весь лагерь перед ним обновился за годы, но встреча была такой же теплой и верной как прежде....
- Целестина сказала, что она объяснила тебе ситуацию с твоими деньгами и наследством, рассказала про твоего дядю, про действия дедушки, про её действия и мои.
Мира промолчала, ничего не дрогнуло в лице, не изменился даже взгляд.
- Было жестоко сталкивать тебя с Мельгеловым, я и предположить не мог...
Конечно, он не мог предположить! Это реальная жизнь самых обыкновенных людей, пусть богатых, значимых, но не переставших быть людьми. Не сериал про девяностые годы, не разборки криминальных авторитетов в киноиндустрии, Максим не Аль Капоне, чтобы заподозрить вендетту в заснеженных пейзажах России.
Мира закрыла глаза на какое-то время, показавшееся Максиму бесконечным, глубоко вдохнула, выдохнула и замерла. Он бы так и стоял, считая её вздохи и ловя взгляды, провёл бы всё отведённое ему на планете время, смакуя признаки жизни в Мультяшке. Все эти дни, а главное, ночи, он отбрасывал от себя мысль, насколько близка была Мира к смерти.
То, что охранник успел закрыть собой Миру, говорит только о том, что у убийцы была одна цель - старик.
- Мультяш, - Максим не выдержал, прижал к себе девушку, порывисто, жёстко, ощущая всем существом окаменевшее тело в своих руках. - Ты хорошо поняла, что от тебя требуется? Ты понимаешь, почему мы должны поступить именно так?"
"Мира, натянутая, как струнка, продолжала молчать. Максим чувствовал дыхание, как поднимается и опускается грудная клетка, ощущал биение девичьего сердца - оно отбивало рваный ритм, то несясь вскачь, то замирая на продолжительное время, настолько продолжительное, что становилось страшно.
- Ох, Мира...
Сложно, скорее невозможно найти слова утешения, приободрения в такой ситуации, да и существовали ли они? Что можно сказать человеку, час назад увидевшему того, кто убил всю его семью? Память - это не чёрная тряпка, её не сожжёшь с помощью машинного масла и спичек для камина. Не закидаешь снегом, не вырвешь из сердца, из мыслей, из души.
