Автор
Ничего удивительного — потрясенные первым звонком. Эти люди обучены давить, нащупывая слабые места... Никто не посягнет на нас сейчас. Просто психологический прессинг. Марина Васильевна придирается, но я должна продолжать работу. Успокойся, думай и действуй.
Он обходительный, наверно, даже красивый… Они тут все красивые, богатые успешные мальчики и молодые мужчины, никогда в жизни не выезжавшие за пределы МКАД. А, если и выезжавшие, то давно и старательно из себя постороннюю, ненужную память об этом грехопадении или «из грязи в князи» удалившие.
У Руслана стильная стрижка, небрежно-ухоженная бородка, идеальные зубы. Маникюр. Рельеф мышц, продуманно прокачанный в дорогом спортзале.
И пронизывающий змеиный взгляд.
Наверно, если б на месте Тимура был Руслан тогда, в ночном клубе, я бы ни за что не оставила ему номер телефона.
Это внутреннее ощущение невозможно описать, невозможно сформулировать даже для себя. Но оно есть.
И именно оно заставляет меня отсесть подальше от него под видом того, что мало места для пакетов.
И улыбнуться холодно в ответ на комплимент:
— Спасибо.
— Шопинг удачный? — кивает он на пакеты.
Пожимаю плечами нейтрально. Типа, как обычно…
— Слушай, я немного не понял там, в «Дине», — говорит Руслан, — ты меня прости, если не в тему, но ты, вроде, сама сказала, значит, не скрываешь… Насчет совместного проживания с Тимуром…
— А я не говорила, что мы вместе живем, — опять пожимаю я плечами, — я говорила, что живу в его квартире…
— Это как? Вы не вместе, что ли? — давит Руслан.
— Все непросто… — ухожу я от ответа и перевожу разговор, — а ты что здесь?
— Да я за одной вещью заехал… Увидел тебя, решил подойти поздороваться… И, может, кофе?"
"Показываю на свой стаканчик.
— Ну, или по пирожному? — настаивает он.
— Нет, спасибо… За мной сейчас Тимур заедет…
Тут тренькает телефон.
Тимур реально словно чувствует, когда про него говорят.
— Я у входа, ты все?
— Да, выхожу.
Поворачиваюсь к Руслану:
— Приятно было поболтать.
Подхватываю пакеты и несусь на выход. По пути думаю о том, какого, собственно, хрена надо от меня этому лощеному мужику, но ответа не нахожу.
Москва — странный город, здесь у каждого свои подтексты, и их фиг разгадаешь…
Тимур стоит на месте, где нельзя парковаться, пижон.
Выходит из машины, смотрит, как я приближаюсь, с пакетами и лохматая, словно ведьма.
И улыбается хищно и довольно.
Ему безумно идут темные очки в стильной оправе, небритость, ленивые повадки крупного, знающего себе цену зверя.
У меня сердце замирает, когда вижу его.
Обреченно улыбаюсь в ответ, в очередной раз убеждаясь, что попала. Надо же… Не хотела, береглась, отказывалась… И попала.
