Автор
Внутри шкафа с мерцанием плещутся изящные туфельки и нежный розовый шарфик — детали вдохновлены сказочным миром. Книга "Неправильно, но сладко" начинается маленьким эльфийским голосом, описывая первые хрупкие шаги юной героини на холодном зимнем воздухе.
Сначала даже не понимаю, что там такое темное лежит, мешок, что ли? Или бревно?
И вот не ходить бы мне ближе, потому что желание одинокой женщины глянуть, что же там такое лежит у забора ночью на заснеженной улице не выдерживает никакой критики…
Но я подхожу.
И вижу, что не пакет передо мной, а мужик.
Здоровенный, собака такая, в чем-то пятнистом, темном, похожем на военный комбез. Лежит прямо на снегу, раскинув ноги с сапогах сорок последнего размера… И спит!
Реально спит!
Храпит!
Я медленно подхожу, пинаю носком своих шикарных сапог куда-то в район задницы мужика:
— Эй? Живой?
Мужик согласно всхрапывает.
Ну а чего? Нормально…
Ночь, улица, фонарь, стоянка… Зима наша русская со всеми ее прелестями. И спящий под забором мужик. Ничего особенного, шел, шел, устал и прилег отдохнуть…
Не надо его трогать, Дашка…
И, вот клянусь, будь это летом, со спокойной совестью свалила бы домой, тем более, что такси неожиданно вышло из комы и бодренько поползло в нужную сторону.
Но на дворе бушует декабрь, и температура минусовая. Сильно минусовая, хотя и не критично. Может, минус десять, где-то… Не думаю, что больше, иначе бы я в своих роскошных колодках и шагу через пять минут стояния на морозе не сумела сделать бы. А я тут четверть часа уже прыгаю…
Мужик спит, причем сладко так похрапывая, и вообще незаметно, что ему некомфортно…
Во мне еще минуты три совесть борется с эгоизмом, но затем особо удачный порыв ветра распахивает короткую шубку и пробирает сразу до костей.
Не смогу. Ну вот просто не смогу его тут оставить! Замерзнет же! Это ему сейчас хорошо, а потом будет плохо! Но уже поздно!
Надо что-то делать…
Пинаю еще пару раз недвижно лежащее тело, включаю фонарик на телефоне, свечу в лицо, отмечая про себя, что мужик-то не старый, борода заснеженная, а морда лица не красная даже. Спит себе, и вообще не похоже, что испытывает хотя бы какой-то дискомфорт. Явно ему тут, на снегу, приятнее, чем мне на промозглом ветру…
Но долго так продолжаться не может, иначе я тут, с ним рядом, лягу и не встану.
Набираю скорую, после длительных гудков пытаюсь объяснить дежурному, что тут мужчина на снегу спит…
Нет, визуально в порядке. Пьяный? Ну, наверно… Вряд ли кто-то улегся бы спать на морозе по трезвянке… Попробовать пошевелить?
Пробую опять.
Мужик бормочет что-то и отмахивается.
Подает, короче, признаки жикзни.
