— Вломить бы ему с разворота, да плечо нельзя такому шоку подвергать…
— Слышь, Бро, — повторяет урка, — куда ломишься? Минуточку внимания, мля, в натуре…
— Чё тебе надо, мужик? — говорю я, морщась, как от зубной боли. — Иди ты лесом, честное слово. Некогда мне с тобой рамсы рамсить.
— Да ты кто такой, чтоб с тобой базарить вообще? Фраерок, в натуре.
— Ну, так и не базарь, дядя, иди с миром.
Достали. Реально придётся будку патрульную ставить, а то ведь и шагу ступить не дают.
— Слышь, ты, кент, я за тобой бегать что ли буду?
Неужели не будет? Это что-то новенькое, честно говоря.
— Хлеб за брюхом не ходит, если чё, — продолжает он. — Не хочешь, не бери. Моё дело малое. Сказали передать, я передал.
— Что передал-то? — пожимаю я плечами, продолжая идти.
— Ну так остановись и возьми, — злится он.
— Так говори. Некогда мне.
— Валыну, ёпта! Мож посреди проспекта тебе вручить, типа в рыцари посвятить или чё?
Блин. Это от Цвета что ли?
— От друга твоего, — хрипит он. — Посылка из Шанхая. Брать будешь?
Я останавливаюсь и рассматриваю почтальона. Худой, высокий, чуть сутулый. На левой скуле старый шрам, небольшой, от хорошего удара. Во рту блестит золотая фикса. Взгляд чёрных пропитых, недобрых глаз кажется вызывающим. Такие вечно задираются, и им всё равно на кого переть.
На «почтальоне» полинявшие джинсы и джинсовая куртка, в руке он держит авоську с бутылкой кефира, батоном и несколькими бумажными свёртками из гастронома. Смотри-ка, домашний урка, хозяйственный.
— Сразу сказать не мог? — восклицаю я, глядя ему в лицо. — А то про рыцарей знаешь, а разговаривать по-человечьи не обучен. Как зовут?
— Меня не зовут, я сам прихожу, — отвечает он и сплёвывает под ноги. — Ты точно Бро? А то непохоже, что посылку ждёшь.
Неожиданно он запускает руку в сетку и выуживает с самого дна бумажный свёрток. Я принимаю его и ощущаю тяжесть. Увесистый.
— Бывай, Бро, — бросает он и, развернувшись, уходит.
Блин. Круто… И куда мне его девать? Покрутив головой и посмотрев по сторонам, открываю свою дорожную сумку и засовываю опасный свёрток поглубже. Супер доставка, Али, блин, экспресс…
Классно я подготовился к свиданию — смена белья, на три ночи, между прочим, и пушка. Надо бы ещё посмотреть, что там за инструмент такой…
Прихожу к Ирине в три минуты десятого.
— Я думала, ты уже не придёшь, — хмуро говорит она.
Что ответить… Даже и не знаю. Улыбаюсь.
— Извини, с боями прорубался.
— А в сумке что? Тебя из дома выгнали? — всё ещё хмурится Ирина.
