Автор
В усеянном шепотом зале словно закрылась жизнь героини. Всё вокруг переплетается в мутный белый шум, затмевая смысл слов на сцене. Жизнь, которую она деликатно охраняла для мужа, разбита как карточный домик. Теперь она видит дымку позора над своим миром, а риторика зала уплывает в гущу воздуха....
У меня грандиозные планы! Я собираюсь впечатлить его запеченным по фирменному маминому рецепту мясом. А еще пирогом, который тоже не оставит мужа равнодушным.
Включаю музыку и начинаю приготовления. Моя душа поет, и сейчас я самая счастливая девушка на свете!
Оповещение о новом сообщении я пропускаю и замечаю, только когда нужно засечь время. Перехватываю стакан с мукой поудобнее и снимаю блокировку с экрана.
Номер неизвестный, и я хоть и торможу, но все же нажимаю на значок сообщения. А там…
“Скоро твой муж узнает о том, что ты неполноценная женщина”.
Стакан выскальзывает и падает на пол.
Руки начинают трястись, а перед глазами все размывается.
Осторожно откладываю телефон, чувствуя, что он вот — вот просто выскользнет из рук.
Потерянно смотрю на разбитый стакан, на пол в муке.
Как быть? Что делать? О моем диагнозе знаем только мама и я.
И Мадина… Потому что я, дурочка, рассказала ей. Доверилась. А она уже второй раз использует это против меня.
Мало что понимая, механически убираю крупные осколки.
За эти дни я так расслабилась, что напрочь забыла про эту проблему. Решила, что раз Таир готов подождать с детьми, то позже я посоветуюсь с мамой. Может быть, найдется какое — то лечение.
И как оказалось, зря! Мадина снова решила испортить мне жизнь — будто одного раза ей было мало!
Чуть успокоившись, я звоню маме и прошу ее приехать. Не уверена, что сейчас в состоянии куда — то ехать сама.
Мама, едва услышав мою просьбу, тут же соглашается, и следующий час провожу, нервно вышагивая по кухне.
— Аиша, что случилось? — спрашивает мама, едва открываю ей дверь."
"— Мама… — всхлипываю, зная, что сама во всем виновата. Но мне больше не к кому пойти с моей бедой. — Мам, она снова написала. Она угрожает все рассказать Таиру!
— Так, погоди, дочь. Кто написал? — спрашивает она, приобнимая меня.
— Мадина. Только она знает про мой диагноз.
Показываю маме сообщение с неизвестного номера.
— Но ведь это не ее номер.
Вздыхаю и киваю.
— На следующий день после свадьбы она прислала мне фото Таира с другими женщинами. Он, конечно, заметил это и что — то сделал с ее номером. Так что больше я ничего не получала. И вот сегодня…
— Какая же дрянь, — фыркает мама.
