В темном шатре после зажженных свечей и молчаливого салюта, гости запутываются в тенистых играх ветра. Ночь окутана бурей, а музыка тонула в урагане шепотовок и возгласов. Попытка социального взаимодействия кажется неосуществимой под ледяным куполом свечей.
Когда фотограф просит нас поцеловаться, отбросив стеснение, я целую Уилла, он отвечает не менее страстно. Тогда фотограф — несколько смущенный — говорит, что эти фотографии получатся немного «пикантными» для публики.
Теперь мы вернулись к гостям. Лица, которые поворачиваются к нам, когда мы заходим в шатер, уже раскраснелись от тепла и выпивки. Стоя перед ними, я чувствую себя странно обнаженной, будто они смогут увидеть на моем лице пережитый мной стресс. Я пытаюсь напомнить себе о том, как приятно собрать вместе друзей и близких, которые и сами явно наслаждаются вечеринкой.
На горизонте зловеще сгущаются темные тучи. Женщины прижимают шляпы к головам, а юбки — к бедрам с тихими восторженными вскриками. Я чувствую, как ветер треплет и мой наряд, вздымая тяжелую шелковую юбку платья, будто она на самом деле легкая, как платок, свистит сквозь металлические спицы короны, словно хочет сорвать ее с моей головы и вышвырнуть в море.
Я бросаю взгляд на Уилла, чтобы проверить, заметил ли он. Он окружен толпой гостей и как всегда очарователен. Но я чувствую, что его мысли витают где-то еще. Он все время рассеянно оглядывается через плечо на родственников и друзей, которые подходят нас поприветствовать, как будто ищет кого-то или что-то.
— В чем дело? — спрашиваю я и беру его за руку. Теперь она кажется другой, чужой, с этим простым золотым ободком.
— Там случайно не Пирс стоит? — говорит Уилл.
Я следую за его взглядом. И там действительно стоит Пирс Уайтли, продюсер «Дожить до утра», с заинтересованно склоненной головой, пока он слушает то, что говорит ему Джонно.
— Да, — отвечаю я, — это он. А что случилось?
Ведь что-то случилось, я в этом уверена — это ясно по хмурому выражению лица Уилла. Это выражение на нем редко можно заметить — эдакое слегка тревожное волнение.
— Ничего, в основном, — говорит он. — Я… просто это немного нелепая ситуация.
— Они взрослые люди, — заверяю его я. — Уверена, они справятся сами.
Уилл, кажется, меня не слышал. Он отпустил мою руку и уже пробирается по траве к Джонно, вежливо, но решительно расталкивая гостей, которые оборачиваются, чтобы поприветствовать его."
"Это очень на него не похоже. Я, недоумевая, смотрю ему вслед.
