Автор
Четыре года назад... Глеб ставит на стол чашку кофе. Сегодня третья. Он решил не соблюдать рекомендации — глаза уже слипаются. Вчера вечером мы прилетели из Испании: Рита поехала отдохнуть, а он остался работать. Глеб чувствует себя независимым вдали от дома и семьи.
Устало вздыхаю. Нервы и так на пределе.
– Нет.
– Отказываешь?
– Ну и зачем тебе это надо? Все равно же не сможешь, Нава? Зачем себя мучить? Сам же все это мне и говорил.
Начинаю злиться. Причем конкретно. Там, где мне сейчас нужна помощь, мне указывают на мою слабость. А сейчас я наконец-то чувствую, что не такой уж и слабый.
Я понял это в полете, в прыжке. Накрыло с головой осознание этого. Что смогу. Справлюсь. И тут меня осаждают и опускают. На землю, в прямом и переносном смысле.
– Мне надо.
– Ладно. Локацию скинь.
От злости выжимаю газ сильнее. На лице гримаса ярости. Она просыпается во мне. Дикая и опасная.
На трассе все по-прежнему. Девчонки, музыка, Кощей. С новой прической. Теперь он бритый наголо. Стал похож на “привет” из девяностых. Возникло желание подарить ему малиновый пиджак и золотую цепь.
Кречетов приезжает следом за мной. А потом вижу и машину Кира.
"Макс подходит первым. Походка расслабленная, улыбка наглая.
– Решил снова выгулить свое чувство вины? – Без приветствия, развязно, говорит Кречетов.
– Мне нужно, чтобы ты проехался со мной, – повторяю ему мое предложение.
Кир стоит в стороне и не понимает, что происходит.
– Глеб, это кто? – подозрительно косится. Кречетов приехал на новенькой Mercedes AMG GT S. Неплохой выбор.
– Собутыльник, – не раздумываю отвечает Макс, чем выводит из себя еще больше.
– Черт, Кречетов, давай заплачу?
– Засунь себе эти деньги знаешь куда? – он тоже не выглядит спокойным.
– Ты берега не попутал? – контролирую себя с трудом. Весь мой план летит к черту.
– Это ты что-то путаешь, мальчик. Думаешь, посидели в баре, и мы теперь друзья? Так выходит? Я примчусь сразу по первому твоему звонку?
– Что сказал? – предохранители летят к х*рам собачьим. Его “мальчик” просто не оставил мне выбора. Подхожу и хватаю за ворот рубашки. Готов уничтожать собственными руками подонка.
– Сам ты *бись со своими проблемами. Купайся в своем чувстве вины. Или ты что-то хочешь доказать? Кому? Себе? Миле? – Гадкая ухмылка, – или своему завышенному самолюбию?
– Сука! – сплевываю на землю. Хотел бы сказать, что с ним ушла в землю вся злость, но нет. Она все еще царит внутри, наводит свои порядки и руководит мной. Раньше это было плохо. В таком состоянии за руль садиться нельзя. Категорически. Но сегодня я так же плюю и на это правило.
