Автор
Четыре года назад... Глеб ставит на стол чашку кофе. Сегодня третья. Он решил не соблюдать рекомендации — глаза уже слипаются. Вчера вечером мы прилетели из Испании: Рита поехала отдохнуть, а он остался работать. Глеб чувствует себя независимым вдали от дома и семьи.
– Ты все равно не сможешь! У тебя не вышло. Признай уже. Ты просто слаб! – Сново гадко лыбится.
– Заткнись!
Кир пытается нас успокоить, развести в стороны двух сорвавшихся с цепи зверя.
Кречетов проходит к своей машине и садится. Но не выезжает с трассы, а едет на старт.
Кощею даю знак, чтобы поставил нас вне очереди. Тот недовольно соглашается. Теперь я еще и в должниках у Кощина. Замечательная вырисовывается перспектива.
– Хочешь что-то изменить, Нава? Так догони! Приди первым!
Быстро усаживаюсь в свою новую малышку.
Не слушаю, поднимаю стекло и еду к линии старта. Кир следом. Не оставляет меня с Кречетовым один на один.
Я хотел ощутить скорость под капотом, ветер в волосах, адреналин, от которого слегка потряхивает, но чувствую лишь сладкое желание вмазать Максу. За его слова, что отчасти правда.
Кречетов уже сейчас провоцирует. Газует и смотрит в мою сторону. Стараюсь не реагировать. Но его гадкая ухмылка… Ее очень хочется стереть, размазать.
Флаг опускается, я стартую. Сразу в пол, резко и грубо. К машине еще не привык. Дикий рев раздается в моторе. Макс вырывается вперед уже на первых пяти секундах. Он словно знает, что делать и как. Едет уверенно. Кир сзади меня. Он просто следит за нами, за мной. Знаю, если бы Кир хотел показать себя, то далеко не факт, что первым был бы сейчас Макс.
Первый поворот. В него вхожу уже на пониженной скорости, не теряя драгоценные секунды. Догоняю Кречетова. Этот момент он упустил. Передачу переключил уже на самом повороте, тем самым немного сбросив скорость. И царапает крыло машины об ограждение
Звук режет как самый острый нож.
Вкус на языке отрезвляет. Там опять горечь. Сглатываю вязкую слюну и концентрируюсь на машине Макса.
Он сейчас сильно рисковал.
– Да что ж делаешь? – Кричу, хотя меня никто не слышит. Только мой страх внутри, что сменился гневом на Кречетова.
Чувство дежа вю преследует, и становится тяжело дышать. Горло сковывает спазм. Начинаю паниковать. Тошнота подступает к горлу. Уже готов снова выжимать тормоз и выходить из машины.
– Иди ты нах*р, Кречетов! – снова ору, бью по рулю. И давлю на газ. Никакого тормоза, не сейчас. Пусть я блевану на финише, но приду первым, чтобы вмазать ему, чтобы валялся в ногах и хрипел от ударов.
Кречетов, несмотря на задержку, все еще впереди.
