Взаперти — это драматический уход за пределами тихого городка в заснеженных лесах. Здесь ты будешь буквально закрыт в кабине поезда с женским голосом на связи, отправляясь в неизвестность. Атмосфера напряженная и нервозная, словно каждое движение может открыть дверь на новые ужасы прошлого....
– А потом эти новшества не работают, – ворчал он, забрав билет. – Кто мне теперь вернёт деньги за первый?
– Обратитесь в службу работы с клиентами…
– Начинается, – протянул он и чуть отошёл, недовольно ворча.
– Следующий! – крикнула мне кассирша.
– Один билет до Нью-Дема, пожалуйста.
– Чёрт знает что происходит! – ворчал мужчина со странной фамилией Лембек. – Я купил один билет дважды! Свяжись я ещё с этой системой, да ни за что!
– Мы успеваем, папа? – тот же голос ребёнка.
– Успеваем, сынок.
Я взял билет и пошёл в зал ожидания.
– Надо было лететь на самолёте, Софи, – ворчал какой-то мужчина в клетчатом пиджаке, – у меня давление и диабет. Я ненавижу поезда…
– А я ненавижу самолёты!
А я ненавидел толчею. Все ожидали поезда, то и дело смотря на табло, будто от того графа с нашим рейсом перепрыгнет через другие.
Я занял пустое кресло и поставил сумку на сиденье рядом, чтобы никто не сел возле меня.
– Простите, здесь свободно? – спросил кто-то через минуту.
Кто-то высокий, в толстых линзах и таких же огромных очках, из-за которых глаза казались ещё больше.
– Да, конечно, – убрал я сумку.
– Меня зовут мистер Патрик Бенсон, – зачем-то представился он.
Я не ответил, смолчал.
Теперь и не встать, думал я. Как-то неприлично сразу вставать, когда кто-то сел рядом.
Я пережил похищение, провальную кражу часов, убийство Лиан и спал в одной постели с убийцей и всё ещё думал, как выгляжу со стороны. Пощупал запястье – часы были на месте.
– Не подскажете, который час? – спросил этот Бенсон.
Я посмотрел на настенные и сказал.
Мужчина взглянул на мою руку. Часы выпирали из-под рукава.
– Остановились, – сказал я и опять посмотрел на настенные.
А может, он из людей Амаро?
У меня свело ноги и зашумело в ушах.
Я опять взглянул на соседа, но он уже уткнулся в газету.
Ладно, вроде интеллигент. Хотя тот парень, что похитил Хосефу, тоже был с интеллигентным лицом.
«Яхве воздаст», – пронеслось у меня в голове…
«Яхве воздаст», – звучал голос Хосефы.
И она будто стояла передо мной…
Нет, она и правда была здесь!
Я увидел её среди людей, здесь, на этом самом вокзале, это точно была она! Вместе с ним… Вместе с тем ночным психом, с вылизанной донельзя причёской, что похитил её из мотеля! Никакой он не детектив и тем более не полицейский!
– Это не твоё дело, – сказал я себе.
– Что, простите? – отложил газету мужчина со звучной фамилией Бенсон.
– Это я так… Сам с собой.
