Автор
Тугие бандажи и узкие ремни превращают ее в образ из старинных романов. Вокруг неторопливо шуршат платье и туфельки, а сердце колотится как стучат молоточки машинок на концертах ткачей. Вместо обычной двадцатипятилетней девушки перед зеркалом — фигура из книг Маргарет Митчелл, боящейся лишиться привилегий. Начало романтики оборвано как раз в середине, и каждый вздох становится напоминанием о том, что впереди еще много недоразумений и ошибок....
"Забудь обо мне
Айя Субботина
Цикл: Одинокие сердца
Пролог
«Я люблю тебя, Алиса»
Телефон очень тяжелый.
Кажется, мне не хватит сил удержать его в ладони.
Это просто…
Бросаю его на туалетный столик, отворачиваюсь к большому ростовому зеркалу.
Даже нормально выдохнуть не могу — корсет платья затянули так туго, что я теперь похожа не на здоровую девушку двадцати пяти лет, а на барышню из романов Маргарет Митчелл. Ту, которая должна есть как птичка, чтобы не выглядеть позором семейства.
— Это просто сообщение, — говорю своему наряженному в свадебное платье отражению.
Улыбаюсь, делая хорошую мину при плохой игре.
Какая же ты… сволочь, мой «любимый бывший».
В отражении замечаю, что экран телефона снова на секунду включился от входящего сообщения.
Не буду читать.
Поеду в ЗАГС, поставлю подпись и, наконец, изменю свою жизнь. А завтра утром выброшу старую сим-карту и куплю новый телефон.
В этом до сих пор сохранилась вся переписка.
Так и не поднялась рука удалить.
Но это ведь все равно ничего не значит? Разве я — единственная женщина в мире, кто иногда, просто так, читает переписку с бывшим? Просто мне нравится слог моих собственных сообщений: длинные пафосные предложения, с каждым выверенным словом, которые я писала в черновике, исправляла, меняла, следила за правописанием и потом, когда все было, как надо, отправляла. Чтобы снова отредактировать до того, как адресат их прочтет.
Это ничего не значит.
— Совсем ничего не значит, — как больная, разговариваю сама с собой, когда телефон снова оказывается в руках.
Пальцы предательски дрожат, когда снимаю блокировку — и на экране висит отметка входящего сообщения.
Сообщение, подписанное его именем.
Смахиваю в сторону.
Не буду читать.
Это уже давно не имеет никакого значения.
— Ты опоздал, понял?! — ору в экран.
Делаю селфи в свадебном платье, чувствуя, как внутри закипает долгожданный триумф.
Сколько раз я представляла себе вот эту ситуацию? Миллион миллиардов, и мне плевать, если эта цифра не существует. Воображала, как стану чужой женщиной, отогреюсь рядом с классным мужиком, стану недоступным айсбергом из любимой песни моей мамы.
А потом мы случайно столкнемся где-нибудь, он увидит меня рядом с моим классным мужиком и начнет кусать локти.
И это будет прекрасно от начала до самого конца.
