После двадцатилетнего разрыва с родителями, девочка воспитывается одной мамой. Восьмилетняя героиня ждет встречи со своим отцом на день рождения, но он исчезает из её жизни уже в семь лет. С годами она перестаёт верить в то, что его вернётся.
Я устала от людей, мне было немного душно, и оказавшись в холле, я прошлась, благо размах папиных хором позволял, разглядывала интерьер и картины на стенах, вазы на столах, потом присела в кресло и ненадолго прикрыла глаза. Не устала, просто впитывала в себя атмосферу, пытаясь прочувствовать сам дом и его атмосферу. Не только же Марина здесь жила, здесь жил отец, они вместе когда-то этот дом выбрали, купили, значит, ему тоже было всё здесь близко. Но с большим удовольствием я бы заглянула в его домашний кабинет, но не пойду же я без разрешения расхаживать по коридору и открывать все двери подряд?
— Вечер тебя утомил?
Я глаза открыла, посмотрела на Марину.
— Гостей много, я даже не ожидала.
— Что ты, это самые близкие.
— Пятьдесят человек самых близких людей?
— Сорок семь, — поправила она меня.
— В каком смысле?
— А ты не заметила? От мэра не отходит.
— Если вы этого не хотели, зачем нас пригласили?
— А как я могла не пригласить? Ты дочь.
Эти слова из её уст прозвучали странно, но я всё равно кивнула и негромко повторила за ней:
— Дочь.
— О чём ты с Алисой разговаривала?
— Да так… Она жаловалась мне на жизнь, потом заявила, что я её бешу и ушла.
— Жаловалась на жизнь?
— На вас и… на всё в комплексе.
— Понятно. — Марина головой качнула. — Мне она жалуется на тебя, а тебе на меня.
— На меня жалуется?
— Ты забрала её любую игрушку, Антона. Ещё совсем недавно она от души тебя ненавидела. Теперь, видимо, её ненависть переключилась на меня.
Я пристально смотрела на Марину, ей в лицо, наблюдая за выражением её глаз, когда она говорила о моём муже.
— Ей не за что на меня обижаться.
"— Я ей сказала то же самое. Ты её спасла от этого проныры.
— Марина Леонидовна, вы про моего мужа говорите, — напомнила я ей.
Она кивнула.
— Я помню.
— Мне не нравится, в каком тоне вы это делаете.
— Деточка, ты слишком мало знаешь о жизни, чтобы выражать мне своё недовольство.
— Вы так считаете?
— Да. Прости, но только дура могла его простить за ту статью. Репутация, милая моя, это порой единственное, что остаётся у женщины. Ею надо дорожить.
