В пределах обочины ветер уносит пыль, сквозь небольшие трещины в земле можно видеть маленькие камешки. Журналистка тяжело дышит, перехватывая жаром руки и глядя на изможженные, обгоревшие от работы ладони. Здесь нет места для слабостей: каждый камешек — напоминание о невзрачной работе и непрерывной дисциплине....
Задерживаюсь возле скрипача. Наслаждаюсь его пронзительной мелодией. Внутри что-то откликается. Но её сменяет быстрая песня, и я иду дальше.
Ловко обхожу высыпавшую на улицу из бара толпу подвыпивших мужчин в пыльной одежде рабочих.
– Эй, красотка! – икает один из них.
– Милашка! Погуляем? – вторит другой.
Иду быстрее. Может, зря я затеяла всё это? Мне казалось, что лавка с платьями в паре домов от гостиницы, но я что-то иду, иду, а её всё не видать. Останавливаюсь. Задумчиво осматриваюсь по сторонам.
Едва успеваю отскочить – по дороге проносится телега, груженная доверху рулонами тканей. Ой, вон и лавка с платьями! Возница тормозит и исчезает в дверях магазина.
Я подхожу ближе. Тапочки с тонкой подошвой мягко ступают по толстому слою красно-коричневой пыли. Останавливаюсь под ярко освещённой витриной и задираю голову.
Шум вокруг будто стихает. Я вижу только его. Смотрю заворожённо на платье из золотистой ткани. Оно будто светится. Рукава отделаны кружевами, лиф обшит бисером и перьями.
– Вот ты где! Попалась! – вздрагиваю от грубого окрика за спиной.
Меня больно дёргают за плечо и разворачивают.
Утыкаюсь взглядом в чёрные кожаные доспехи наёмника. Он грубо дёргает меня к себе.
В нос ударяет крепкий запах мужского пота.
– Недалеко убежала, – скалится он, обнажая желтоватые неровные зубы.
Несколько секунд недоумённо хлопаю глазами, пытаясь понять, почему он так странно себя ведёт? И тут до меня доходит.
– Убежала?! – протягиваю удивлённо. – Я никуда не убегала! Я просто…
Шэр больше не смотрит на меня. Воровато озирается по сторонам и, прежде чем я успеваю договорить, шагает в проулок между домами, дёргая меня за собой.
– Это даже и к лучшему, – хрипит он, волоча меня следом. – Обстряпала всё в лучшем виде, кто бы мог подумать!
– О чём вы? Куда… куда мы…
Вокруг темно. Свет с улицы почти не проникает в узкий проулок. Грохочет ведро, о которое я запинаюсь и больно ударяю ногу.
Воздух свербит нечистотами и потом Шэра, который продолжает тащить меня, вот-вот вырвет руку.
– На чёрном рынке, – ухмыляется он, слегка оборачиваясь и цедя слова сквозь зубы, – полно желающих отвалить кругленькую сумму за такую вещицу.
– Что? – ахаю я.
Он ведёт меня не в гостиницу! И не к лорду Стиллу. Он похищает меня!
Упираюсь. Торможу пятками, но силы неравны. Тогда я падаю вниз на колени, прямо в грязь. Всё, что угодно, лишь бы помешать ему.
