Автор
В подпольном бойцовском клубе, где ритм жизни неумолим, девушка вынуждена скрываться и желательно подальше. Здесь Марат Бессонов — человек, ради которого она теперь готова собирать компромат на каждый его шаг. Нерешимый вопрос: зачем ей это? Откровенно высказать все обвинения прямо в лицо этому зверю может стоить жизни....
Заславский заходит и нарочито медленно окидывает меня презрительным взглядом. Следом за ним залетает паренек лет восемнадцати, максимум двадцати. Этот смотрит совершенно иначе — набычившись, словно вот-вот готов броситься на меня."
"— Кто тебе заплатил, чтобы похитить мою дочь? — спрашивает отец Вики.
— Никто.
— Неправильный ответ, — скалится мужик и достает пистолет с глушителем. — Попробуем еще раз.
— И каков план? — ухмыляюсь ему в лицо. — Будешь стрелять, пока не сдохну?
— Почему нет? Или ты думаешь, что Вика прибежит тебя спасать?
Я молчу.
— Что? Зассал?
— Учитывая, как ты ее бесцеремонно вырубил, у вас не очень-то семейные отношения.
Вижу, как лицо Заславского искажается злобой. А паренек позади стискивает зубы и делает шаг вперед.
— А еще смотри-ка — из нас двоих в наручниках я, а пистолет у тебя. И кто кого боится?
Вероятнее всего, моя провокация сыграла бы, но тут дверь вновь открывается, и в ангар заходит высокая темноволосая женщина.
Заславский замечает это и, дернув рукой, стреляет аккурат в нескольких сантиметрах от моего колена.
— Глаза в пол! — рыкает он. — Куда пялишься, сука?!
Я его игнорирую и смотрю только на женщину, прежде чем четко произнести:
— Похожа очень. Вика ваша копия.
— Спасибо, — сдержанно отвечает та.
— Красивая царевна у вас вышла. Нереальная.
Заславская едва заметно улыбается, словно понимает больше, чем показывает.
— Решил, что ты бессмертный? — едва ли не рычит Заславский. У него разве что пар из ушей не валит.
— Решил, что Вика теперь моя.
— На хер пошел! — вдруг вмешивается парень. — Бать, дай мне, я его быстро уработаю!
Однако Заславский бросает на сына лишь короткий взгляд, и тот мгновенно смиреет. Зато мать Вики подходит к мужу, совершенно не боясь его бешеного нрава. Кладет ладонь ему на плечо и что-то тихо шепчет. Слов разобрать не получается, но судя по взгляду мужика, ему вообще ни черта не нравится то, что он слышит.
— Оля, уходи, — чеканит Заславский.
Она бросает на меня задумчивый взгляд. Усмехается едва заметно, а затем разворачивается к сыну и все лишь молча приподнимает бровь. Тот недовольно стискивает зубы, но ослушаться не смеет — они вместе покидают ангар.
Интересная, конечно, них тут иерархия.
— Что, понравилась?
— Сильная женщина, — пожимаю плечами.
— Верно мыслишь, боец, — скалится Заславский.
