Автор
В свете ламп и зажженных свечей, Юля сияет центре комнаты — платье белое, глаза яркие, как будто приглашает к танцу. Мир вокруг погружается в молчание, а ты стоишь у входа, дрожа от ожидания. Это Запрещенные слова, где каждый шаг должен быть обдуманным, каждая фраза — нежданно-негаданной....
У них даже техцентр по самому высшему стандарту, потому что для премиум-класса.
Выхожу из машины, снимаю солнцезащитные очки и смотрю сразу на двух спешащих в мою сторону техников в фирменных джинсовых комбинезонах цвета хаки. Просто показываю на безобразие у меня в боку и прошу как-то побыстрее, до конца обеда. Это, конечно, шутка, но тот, что помладше не теряется и тоже в шутку начинает выразительно хлопать себя по карманам в поисках фары.
А потом мой взгляд цепляется за силуэт.
Справа. Я даже не сразу понимаю почему, но когда он проходит вперед, к белому здоровенному внедорожнику, все становится на свои места.
Он просто очень высокий. Это парень.
У меня личный кинк на высоких, наверное потому, что мой папа, хоть и доктор наук, но дубинушка — метр девяносто в высоту. Я всегда на автомате выхватываю среди прочих самые высокие головы в толпе."
"Взгляд к этому просто приклеивается. Одет он как и остальные сотрудники — форменный комбинезон, белая футболка, только его рукава закатаны «валиками» так высоко, что отлично видны красивые мускулистые дельты.
— Что? — переспрашиваю только что обратившегося ко мне одного из ремонтников, того, что постарше.
— Фара — это полбеды, — говорит он, — у вас тут вмятина на крыле, плюс краску задело.
Чуда не случилось.
— Это ещё надолго?
— Дня на два минимум, — он пожимает плечами, явно не испытывая никакого сочувствия к моему положению. — Если лакокрасочное не затянет.
Я перевожу взгляд на того, третьего — он как раз присоединяет белый внедорожник к диагностическому сканеру. Понятно — он у них по электронике. Типа, элита, как летчики в армии.
— Хорошо, давайте оформлять, — сдаюсь.
— Вы пока…
Я замечаю кофейный автомат в той же стороне, что и парень с татухами.
— Я кофе сделаю, работает?
Не дождавшись ответа, иду мимо.
Нарочно не очень спешу, делая вид, что на каблуках стою второй раз в жизни.
Парень занят делом — по сторонам даже на смотрит.
Хмурится, сосредоточенно выбивает что-то на ноутбуке.
Осознаю, что уже почти откровенно пялюсь, но все равно не могу притормозить. Сколько ему лет? Около тридцати? Где-то внутри царапает чуйка, что нет, как будто бы меньше.
